Betrayed

West kniff die Augen fest zusammen, als ihn die Erinnerung an diesen Abend übermannte und ihn innerlich in tausend Stücke riss. Er schaltete in den höchsten Gang und drehte am Gasgriff, sodass der Motor seiner Harley laut röhrte. Die Maschine vibrierte unter der rasend schnellen Beschleunigung. Dermaßen kopflos eine Landstraße entlangzurasen, war extrem gefährlich. Zumal sich in der Zwischenzeit dunkle Wolken am Himmel verdichtet und einige Regentropfen den Staub auf den Straßen teilweise in eine schmierige Schicht verwandelt hatten.
Doch West war alles egal. Vor seinem inneren Auge sah er Kelly, wie sie ihn aus dem Clubhaus nach draußen und somit von Ace wegzerrte. Als sie auf dem Parkplatz davor stehen geblieben waren, nahm sie sein Gesicht in die Hände und redete besorgt auf ihn ein. Mit Tränen in ihren großen, blauen Augen flehte sie ihn an, sich zu beruhigen, denn nachdem er Ace geschlagen hatte, wurde auch dieser wütend und war drauf und dran, seinem Vize die passende Antwort zu verpassen. Plötzlich ertönte ein lauter Knall, und Kelly fiel gegen seine Brust. West hatte erst nicht verstanden, was passiert war. Sein Blick huschte wild umher, bis er schließlich bemerkte, dass ihre Hände von seinem Gesicht fielen, der Blick starr wurde und ihr Körper in sich zusammensackte.
„Baby, was ist mit dir?“, fragte er alarmiert, griff um sie herum, um sie zu stützen, und spürte auf einmal etwas Warmes und Feuchtes unter seinen Fingern. Irritiert hielt er seine Hand ins Licht der Straßenlaterne, die den Parkplatz erhellte, und erschrak, als er sah, dass diese blutverschmiert war. Mit einem Schlag wurde ihm bewusst, dass der laute Knall ein Schuss gewesen sein musste. Ein Schuss, der auf seine Frau abgefeuert worden war. Sein Blick zuckte hoch, um nach dem Schützen Ausschau zu halten, und er sah Ace wenige Meter hinter ihr stehen. Seine Augen waren vor Schock geweitet, genau wie die von West. Seine Atmung ging rasend schnell, genau wie die von West. Doch während West seine mittlerweile tote Frau in seinen zitternden Armen hielt, hielt Ace eine Pistole in seiner Hand, die auf Kelly gerichtet war.
Mit einem lauten Quietschen brachte West sein Motorrad am Straßenrand zum Stehen. Mit auf den Boden gestemmten Füßen stützte er die Maschine, während er sich bei der Erinnerung vor Schmerz krümmte. Er presste die Handballen gegen seine zusammengekniffenen Augen und ein gequälter Laut bahnte sich einen Weg aus seinem tiefsten Inneren nach draußen, bis er seine Arme schließlich kraftlos fallen ließ, den Kopf in den Nacken legte und sein Leid laut hinausbrüllte.

Ein Blitz erhellte den Nachthimmel und der darauffolgende Donner rollte grollend über Carson City. Das herannahende Gewitter hatte die Menschen bereits vor Stunden in ihre Häuser getrieben und die Straßen buchstäblich leer gefegt. Umso verwunderter war West, jemanden am Geländer einer Brücke stehen zu sehen, der er sich bei seiner Rückkehr in die Stadt näherte. Sein irritierter Blick blieb an der Person haften, während er langsam an ihr vorbeirollte. Im Licht der Straßenlaternen konnte er erkennen, dass es sich hierbei um eine Frau handelte. Ihre Körperhaltung strahlte eine dermaßen starke Niedergeschlagenheit aus, dass ihn ein ungutes Gefühl beschlich und er die Maschine noch langsamer werden ließ, bis er sie schließlich ganz stoppte. Nach kurzem Überlegen stieg er von seinem Bike und wollte gerade zu der Frau gehen, um sich bei ihr nach ihrem Wohlergehen zu erkundigen, als sie plötzlich über das Geländer kletterte.
„Fuck!“, fluchte er, sprintete los und erreichte sie genau in dem Moment, als sie ihre Hände vom Metall des Brückengeländers löste. West konnte sie gerade noch fassen und zog sie wieder über die Brüstung in Sicherheit.
„Spinnst du?“, brüllte er sie an.
„Nein! Nein! Lass mich los!“, schrie sie und versuchte, sich aus seinem Griff zu befreien. „Ich will es endlich hinter mich bringen. Ich halte es nicht mehr aus. Ich will nicht mehr. Lass mich los. Ich will, dass es endlich vorbei ist“, schluchzte sie und hämmerte mit ihren Fäusten gegen seine Brust.
„Beruhige dich!“, forderte er streng und verstärkte den Griff an ihren Oberarmen, um ihre Bewegungen einzuschränken.
„Lass mich. Ich will sterben!“ Krächzend und schnaufend versuchte sie weiter, sich aus seinen Fingern herauszuwinden.
„Nicht vor meinen Augen!“
„Dann sieh weg! Das geht dich sowieso nichts an. Das ist meine Entscheidung. Hörst du? MEINE!“, schrie sie. Wahrscheinlich wollte sie überzeugend und fest entschlossen klingen, doch in ihrer Stimme schwangen Verzweiflung und Aussichtslosigkeit so deutlich mit, dass es West kalt den Rücken herunterlief. Und obwohl er wusste, was seelischer Schmerz war und was es bedeutete, den Sinn des Lebens zu hinterfragen, bezweifelte er, dass der Tod der einzige Ausweg war.
„Es reicht jetzt!“, entschied er und schüttelte sie einmal kräftig durch.
Die Frau stockte und sah zu ihm auf. Ihre Augen weiteten sich plötzlich und auf ihrem Gesicht machte sich Entsetzen breit. Für West war diese Reaktion nichts Neues. Viele Menschen hatten Angst vor ihm. Er wirkte mit seinem düsteren Aussehen, seiner enormen Körpergröße und der kräftigen Statur oft einschüchternd auf die Menschen. Doch das juckte ihn nicht im Geringsten. Die Frau blinzelte mehrmals, als wäre sie gerade aus einem Albtraum erwacht, und ihr Blick huschte wild hin und her. Ihre Atmung beschleunigte sich, wurde abgehackter und zittriger. Ihr Körper begann zu beben, sodass West die Erschütterung sogar unter seinen Handflächen spürte. Plötzlich schwankte sie nach vorne, krallte sich in das Revers seiner Lederjacke, als suchte sie Halt, und schnappte keuchend nach Luft. Im nächsten Moment gaben ihre Beine unter ihr nach, und sie wäre sicherlich gestürzt, hätte West sie nicht festgehalten.
„Ich … kriege keine … Luft …“, keuchte sie und sackte weiter hinab.
Offensichtlich hatte sie eine Panikattacke. Geistesgegenwärtig stützte West sie mit seinen Armen, drückte sie gegen eine Laterne, um ihr zusätzlichen Halt zu bieten, und versuchte, ihre Aufmerksamkeit auf sich zu lenken.
„Ganz ruhig. Sieh mich an. Versuch, ruhig zu atmen. Sieh mich an und atme so wie ich. Ein und aus“, forderte er bestimmend, und als er es geschafft hatte, ihren Blick festzuhalten, redete er weiter beruhigend auf sie ein, bis er sie allmählich dazu brachte, mit ihm in gleichmäßigem, ausgeglichenem Takt zu atmen. „Sehr gut. Das machst du wirklich gut“, lobte er sie und strich ihr mit der Hand vorsichtig über die nassen Haare, während er beharrlich versuchte, im strömenden Regen den Blickkontakt mit ihr zu halten.
Ein Blitz durchzuckte den Himmel, und das grelle Licht erhellte für einen kurzen Moment ihr Gesicht. Der qualvolle Schmerz, gepaart mit Panik, Wut und Trauer, der ihm aus ihren großen, mit Tränen erfüllten Augen entgegenstrahlte, war für ihn beinahe körperlich spürbar. Doch das, was ihn besonders sprachlos machte, war ihr unfassbar schönes Gesicht, das deutlich zu erkennen war, trotz der verschmierten Wimperntusche, die auf den tränen- und regennassen Wangen zerlief und sich in den vor Nässe klebenden Haaren verfing.
Ein heftiger Donner explodierte über ihren Köpfen. Die Frau schrie auf und warf sich an seine Brust. Wimmernd krallte sie sich an seiner Lederjacke fest, vergrub ihr Gesicht in seinem durchnässten T-Shirt und ihr Körper bebte so stark, dass West unwillkürlich seine Arme um sie schloss. Er hielt sie so lange fest, bis sie sich wieder beruhigt und schniefend von ihm gelöst hatte.
„Wir sollten schleunigst von hier verschwinden, bevor wir noch vom Blitz getroffen werden. Kann ich dich irgendwohin bringen?“, erkundigte er sich. Doch sie antwortete nicht, stand lediglich mit hängenden Schultern zitternd da und starrte an ihm vorbei in den Regen. West befürchtete, dass sie erneut an einen Suizid denken könnte, denn ihr leerer Blick wirkte auf ihn sehr beunruhigend.
„Lass uns endlich aus dem Regen abhauen“, forderte er sie auf, legte seinen Arm um ihre Schultern und führte sie zu seinem Motorrad. „Du musst dich während der Fahrt gut an mir festhalten, okay?“ Er neigte seinen Kopf und sah ihr so lange auffordernd in die Augen, bis sie seinen Blick erwiderte und nickte. Ob sie allerdings mental bei ihm war und verstand, was er von ihr wollte, bezweifelte er, denn sie wirkte ziemlich apathisch, hinterfragte nicht, wohin er sie bringen wollte, wehrte sich nicht und gab auch keine Widerworte. Vielleicht stand sie unter Schock, weil ihr bewusst wurde, was sie im Begriff gewesen war, zu tun. Scheiß drauf, zumindest stand sie neben ihm und versuchte nicht, wieder von der Brücke zu springen.
Da er keinen zweiten Helm dabeihatte, gab er ihr seinen. Es war gefährlich, ohne Helm zu fahren, aber ihm blieb nichts anderes übrig.
„Hast du auch einen Namen?“, wollte er wissen, während er ihr half, den Kopfschutz anzulegen und den Verschluss zu schließen.
„… Alison“, murmelte sie leise.
„Alison“, wiederholte er weich und sah ihr in die tieftraurigen Augen. „Ich bin West“, stellte er sich ebenfalls vor. Dann schwang er sein Bein über seine Harley und setzte sich auf. Er half ihr dabei, hinter ihm Platz zu nehmen, und erinnerte sie daran, sich an ihm festzuhalten, was sie, zu seiner Beruhigung, auch brav tat.
Eine Viertelstunde später parkte er die Maschine vor seinem Haus.
„Wo sind wir?“, erkundigte sich Alison leise und musterte neugierig das Gebäude im Bungalowstil, während sie sich an seinen Schultern abstützte und vom Motorrad stieg.
„Das ist mein Haus“, klärte West sie auf, positionierte sein Bike auf dem Seitenständer und stieg ebenfalls ab. „Du kannst heute Nacht hierbleiben.“ So habe ich dich im Blick und weiß, dass du keinen Blödsinn anstellst, fügte er gedanklich hinzu und ignorierte die Frage, was er hier eigentlich tat, die durch seinen Kopf schoss. Stattdessen nickte er ihr auffordernd zu, ihm zu folgen, und marschierte auf den Eingang des Hauses zu. Alison zögerte zunächst, doch schließlich folgte sie ihm ins Haus.
West nahm ihr die tropfnasse Jacke ab, die sie ausgezogen hatte, und hängte sie am Garderobenhaken auf. Dabei beobachtete er, wie sie sich unsicher in dem ausladenden Raum umsah, der die Diele, das Wohnzimmer und das Esszimmer miteinander verband. Obwohl es im Haus warm war, schien sie in den durchnässten Klamotten zu frösteln, denn sie hatte zitternd ihre Arme um sich geschlossen. West legte seine Hand an ihren Rücken und führte sie weiter in den Raum hinein.
„Ich hole dir etwas Trockenes zum Anziehen“, sagte er und verschwand kurz in seinem Schlafzimmer. Wenig später drückte er ihr ein sauberes T-Shirt samt Jogginghose in die Hand und schob sie ins Badezimmer, damit sie sich in Ruhe umziehen und frisch machen konnte. Dann tauschte er ebenfalls seine nassen Klamotten gegen trockene und setzte in der Küche Teewasser auf.
Während das Wasser blubbernd kochte, hörte er ein leises Klacken an der Tür und tapsende, vorsichtige Schritte auf dem Holzboden, die ihm signalisierten, dass Alison das Bad verlassen haben musste. Er goss Tee auf, ergriff zwei gefüllte Tassen und verließ die Küche. Im Wohnzimmer angekommen, fand er sie auf der Couch sitzend vor. Sie hatte ihre Beine hochgezogen und ihre Arme um sich geschlungen.
West reichte ihr eine Tasse. „Hier, trink. Der Tee wärmt dich auf.“
Sie warf nur einen gleichgültigen Blick darauf. Mit einer drängenden Geste forderte er sie auf, die Tasse anzunehmen, und als Alison zu ihm aufsah, erschauerte er. Ihre Augen waren zwar immer noch von einem qualvollen Gefühlsmix erfüllt, doch ohne Tränen darin und im warmen Licht seiner Wohnzimmerlampe erkannte er jetzt auch deren leuchtende, saphirblaue Farbe, die der von Kelly stark ähnelte. Für einen kurzen Moment ließ er sich von den Erinnerungen an sie mitreißen und wurde erst in die Realität zurückkatapultiert, als Alisons Finger seine Hand streiften, während sie ihm mit einem gemurmelten Dank die Teetasse vorsichtig abnahm.
West setzte sich neben sie auf die Couch und musterte sie aufmerksam. Ihre dunkelbraunen, feuchten Haare hatte sie zu einem unordentlichen Dutt am Hinterkopf gebunden. Einzelne Strähnen fielen locker hinab und betonten ihre zarten Gesichtszüge. Mit gesenktem Blick starrte sie ins Leere, während sie die Tasse mit ihren Fingern umklammerte. Doch dann führte sie diese an ihre Lippen und nahm einen Schluck. Braves Mädchen. Er nickte zufrieden in sich hinein und widmete sich dann seiner eigenen Teetasse.
Hinter den Fenstern durchzuckten helle Blitze die Dunkelheit, und ein Donnergrollen erfüllte die nächtliche Stille.
„Wie fühlst du dich?“, erkundigte er sich, nachdem er selbst einen großzügigen Schluck genommen hatte. Ihr Blick blieb weiterhin gesenkt, als sie auf seine Frage hin lediglich mit den Schultern zuckte.
„Warum wolltest du springen?“, fragte West ohne Umschweife.
Er beobachtete sie genau, und ihm fiel auf, wie sie sich bei dieser Frage anspannte und etwas Gequältes über ihr hübsches Gesicht huschte. Doch es vergingen noch einige Minuten, bis sie schließlich leise antwortete: „Ich hasse mein Leben.“
Puh, harte Worte, für jemanden im Alter von – wie alt war sie? Dreiundzwanzig? Vierundzwanzig? – Was konnte sie schon vom Leben wissen? Sie sah nicht danach aus, als würde sie ein hartes Leben führen. Ihre Haut war makellos, ihr Teint frisch, wenn man die tiefe Traurigkeit in ihrem Gesicht außer Acht ließ. Die Kleidung, die sie getragen hatte, sah nicht billig aus. Er konnte auch keine Spuren von Misshandlungen an ihr erkennen. Nach außen hin wies rein gar nichts auf ein Leben hin, das man hassen könnte. Doch die Art und Weise, wie sie ihre Worte ausgesprochen hatte, nicht verächtlich oder trotzig, sondern gequält und resigniert, deutete darauf hin, dass sie gebrochen war, dass sie innerlich litt. Und West wusste nur allzu gut, dass seelischer Schmerz einem die größten Qualen bereiten konnte. Er selbst hatte mit seinen dreißig Jahren bereits genug gesehen und erlebt, um sich einen Strick zu nehmen. Nicht zuletzt wegen des Verlusts von Kelly.
„Ich weiß, wie das klingt. ‚Was weiß die schon vom Leben? Hat alles und jammert herum‘“, sprach sie weiter, und Wests Augenbrauen zuckten. Konnte sie Gedanken lesen? „Aber ich habe absolut nichts … mehr. Seit dem Tod meiner Mutter hat mein Leben jegliche Farbe verloren. Ich habe niemanden, der für mich da ist, mit dem ich reden, mit dem ich lachen kann, der mich in den Arm nimmt oder einfach nur fragt, wie es mir geht. Ich bin umgeben von kalten, gefühllosen Menschen, für die ich bedeutungslos und unsichtbar bin.“ In ihre zitternde Stimme mischten sich Tränen, die kurz darauf ihre Wangen hinabkullerten. Sie wischte sie nicht weg, sondern redete mit leerem Blick weiter. „Ich versuche, mich täglich an die schönen Erinnerungen mit meiner Mutter zu klammern, um dieses kleine bisschen Licht und Wärme in mir zu bewahren. An die Kleinigkeiten, über die wir immer gelacht haben. An die lieben Worte, die sie zu mir gesagt hat. An ihre Umarmungen, ihren Duft. Wie sie immer eine Scheibe Zitrone in meinen Tee getan hat, wenn es mir schlecht ging, oder Erdbeerscheiben zwischen den Pancakes versteckt hat, weil sie wusste, dass ich Erdbeeren mag. Sie konnte völlig banale Dinge mit solch kleinen Details zu etwas Besonderem machen. Ich vermisse sie so sehr.“
Gedankenverloren zupfte Alison am Teebeutel-Etikett herum, das am Tassenrand hinabhing, bevor sie fortfuhr.
„Das Leben ohne sie ist für mich die reinste Hölle. Doch nur mit schönen Erinnerungen komme ich gegen die Einsamkeit, die Leere in mir und diese Gefühlskälte um mich herum nicht mehr an. Ich habe keine Kraft, dagegen anzukämpfen. Ich kann nichts tun, um aus diesem Wahnsinn rauszukommen. Ich kann nicht mehr. Deswegen wollte ich springen. Ich wollte, dass das alles endlich ein Ende hat.“
Alison krümmte sich schluchzend und verbarg ihr tränenüberströmtes Gesicht in ihrer Armbeuge. West überlegte nicht lange, nahm ihr die Tasse aus der Hand, stellte diese weg und zog dann das zitternde und bebende Häufchen Elend an seine Brust. Er spürte zunächst eine Anspannung in ihrem Körper, merkte, wie sie versuchte, sich ihm zu entziehen, doch er ignorierte es und schlang die Arme fest um sie. Nach allem, was sie ihm gerade erzählt hat, erschien ihm eine warme, tröstende Umarmung genau das Richtige zu sein. Worte hätten wenig geholfen, das wusste er aus eigener Erfahrung. Seit Kellys Tod hatten ihn der Schmerz über ihren Verlust und die Sehnsucht nach ihr jeden verdammten Tag fest im Griff. Doch vor allem die Einsamkeit war kaum zu ertragen.
„Ich weiß, wie du dich fühlst“, sagte er, nachdem Alisons Schluchzen nachgelassen hatte.
Sie lag nun seit einiger Zeit ruhig an seine Brust geschmiegt, während er mit seinen Fingern immer wieder durch ihre Haare streifte.
„Du fühlst dich auch allein?“, murmelte sie matt.
„Ja“, seufzte er und erzählte ihr von Kelly. Nicht vom Motorradclub, nicht von der Art und Weise, wie sie gestorben war, sondern von den Momenten, in denen er mit ihr glücklich war. Er stellte fest, dass die schönen Erinnerungen ihm guttaten. Er genoss die Bilder von ihr, die gedanklich vor ihm auftauchten, erfreute sich am Klang ihres Lachens, das in seinem Kopf ertönte.
Dann atmete er tief durch, fuhr sich mit der Hand über das Gesicht und leerte seine Tasse mit einem letzten Schluck. Als er einen Blick auf Alison warf, sah er, dass sie eingeschlafen war. Langsam hob er seine Hand und strich ihr vorsichtig einige Haarsträhnen aus dem Gesicht. Für einen kurzen – ganz kurzen – Moment dachte er darüber nach, einfach auf der Couch sitzen zu bleiben und sie an seiner Brust schlafen zu lassen. Ihre Nähe tat ihm gut, und ihre gleichmäßigen Atemzüge wirkten unglaublich beruhigend auf ihn. Doch stattdessen hob er sie auf seine Arme, trug sie ins Schlafzimmer und legte sie wenig später in sein Bett. Nachdem er sie zugedeckt hatte, betrachtete er sie eine Weile. Nachdenklich zuckte er mit den Augenbrauen. Er hatte erwartet, dass es für ihn befremdlich wäre, eine andere Frau als Kelly in seinem Bett liegen zu sehen. Doch während er Alison beim Schlafen beobachtete, fühlte er nichts dergleichen. Im Gegenteil, ihm gefiel sogar das Bild, das er vor sich hatte. Entsetzt darüber zuckte er zurück, und ein schlechtes Gewissen Kelly gegenüber flutete ihn augenblicklich. Seine Frau war gerade mal wenige Monate tot, und er erfreute sich bereits am Anblick einer anderen?
„Fuck …“, murmelte er betroffen, verließ das Schlafzimmer und schloss leise die Tür hinter sich.
Zurück im Wohnzimmer nahm er die Tassen, brachte sie in die Küche und machte es sich anschließend auf der Wohnzimmercouch bequem. Mit von sich gestreckten Beinen, die Hände hinter dem Kopf verschränkt, starrte er geistesabwesend ins Leere. Es war ein langer und emotional schwerer Tag für ihn gewesen. Der Streit mit Ace hatte an seinen seelischen Wunden gezerrt und die Erinnerungen an Kellys Tod aufgerüttelt. Ich versuche, mich an die schönen Erinnerungen zu klammern, ertönte Alisons Stimme in seinem Kopf, und Kellys warmes Lächeln flackerte vor seinem inneren Auge auf, wie sie sich fröhlich im Kreis drehte und ihn mit ihrem Zeigefinger frech zu sich lockte. Eine angenehme Leichtigkeit begann, sich in ihm auszubreiten. Eine Leichtigkeit, die ihn wie eine warme Decke einhüllte und ihn augenblicklich einschlafen ließ.

Als West die Augen öffnete, war es bereits hell. Die Sonnenstrahlen drangen durch die ausladenden Verandafenster und kitzelten seine Nase. Seufzend fuhr er sich mit den Händen mehrmals über das Gesicht, um den restlichen Schlaf zu vertreiben, und setzte sich anschließend auf. Wie jeden Morgen wurde auch heute die leise Hoffnung, Kellys liebevolles Lächeln zu sehen, durch das Bild von ihrem blassen Gesicht und dem vielen Blut zerstört. Weitere grausame Erinnerungen an den furchtbarsten Abend seines Lebens liefen in einer Endlosschleife durch seinen Kopf, nahmen ihm die Luft zum Atmen und verpassten ihm einen stechenden Schmerz in seiner Brust. Mit einem qualvollen Stöhnen griff er sich mit den Händen in die Haare und krümmte sich. Lass nur schöne Erinnerungen zu, folgte unvermittelt ein leiser, gedanklicher Aufruf. West runzelte die Stirn, spürte, wie die erdrückende Leere in seinem Herzen sich lichtete und sich tatsächlich wunderschöne Bilder von Kelly vor sein inneres Auge schoben. Langsam hob er den Kopf und musste plötzlich an den vorherigen Abend denken, an Alison mit den traurigen, blauen Augen, an ihren verzweifelten Versuch, sich das Leben zu nehmen. Er drehte seinen Kopf und richtete den Blick auf die geschlossene Schlafzimmertür. Ob sie gut schlafen konnte, fragte er sich und stutzte, als er sich vorstellte, wie sie eingekuschelt in eine Decke in seinem Bett lag. Er konnte sich nicht erklären, warum er ausgerechnet daran denken musste. Doch noch verwirrender fand er das angenehme Gefühl, das ihr Bild in ihm hervorrief.
Kopfschüttelnd erhob er sich von der Couch und schlenderte in die Küche, wo er sich einen starken Kaffee zubereitete. Während der Kaffeevollautomat ratterte und die aromatische, braune Flüssigkeit zischend und dampfend in die Tasse floss, lehnte West mit der Hüfte an der Kücheninsel und erwischte sich dabei, wie sein Blick wieder zur Schlafzimmertür glitt. Die einzig logische Erklärung dafür, dass Alisons Anwesenheit ihn so beschäftigte, war, dass es sich merkwürdig für ihn anfühlte, eine andere Frau außer Kelly in seinem Haus zu haben.
Er sah auf die digitale Zeitanzeige der Mikrowelle. Viertel nach acht. Um neun wollte er in seinem Tattoostudio sein, um an dem Cover-up für das Silver Shift Breakers-Tattoo zu arbeiten. Allein der Gedanke daran bereitete ihm jedoch Bauchschmerzen, weil dieses Vorhaben sich irgendwie falsch anfühlte. Und das nervte ihn. Er wollte endlich mit dem Clubleben abschließen, hoffte, dadurch die Trauer um Kelly besser bewältigen zu können, wollte neu anfangen. Er hatte keine Lust mehr auf diese erdrückende Düsterheit in seinem Inneren, auf diese verzweifelte Wut, auf diese … Einsamkeit. Erneut erwischte er sich dabei, dass er zur Schlafzimmertür schielte. Fluchend stieß er sich von der Kücheninsel ab und durchquerte das Haus, um an der Tür zu lauschen. Dahinter war es mucksmäuschenstill. Ob sie noch schlief? West klopfte leise an, wartete einen Moment, drückte dann die Türklinke runter und steckte seinen Kopf durch den geöffneten Spalt. Stirnrunzelnd stieß er die Tür noch weiter auf und betrat schließlich das Schlafzimmer. Keine Spur von Alison. Das Bett war gemacht, die Kleidung, die er ihr gestern gegeben hatte, lag ordentlich gefaltet darauf und … West trat näher an das Bett heran. Auf dem Klamottenstapel lag ein kleiner Zettel. Mit gestrecktem Arm ergriff er diesen.
„Danke für alles, West“, stand in schöner, geschwungener Schreibschrift darauf. Während er auf die Notiz starrte, war er einerseits erleichtert, dass er sich jetzt keine Gedanken machen musste, was er mit ihr anstellen oder wie es mit ihr weitergehen sollte. Doch andererseits empfand er auch eine gewisse Enttäuschung darüber, dass sie sich klammheimlich davongeschlichen hat. Gerne hätte er gewusst, wie es ihr ging, ob sie sich etwas besser fühlte, was sie jetzt vorhatte. Brummend wischte West sich über das Gesicht.
„Was interessiert es dich, Ryde?“ Er warf den Zettel auf das Nachtschränkchen und kehrte in die Küche zurück.
Während er seine Kaffeetasse leerte, fiel sein Blick durch das Fenster nach draußen. Die heiße Sonne Nevadas hatte bereits fast alle Spuren des Gewitters beseitigt. Nur noch wenige Pfützen waren am Straßenrand zu sehen. Plötzlich verengte West seine Augen zu schmalen Schlitzen.
„Was zum Teufel?“, knurrte er, stellte achtlos die Tasse auf die Küchenablage, schnappte sich seine Pistole aus einer Schublade und stürmte zur Tür hinaus. Als er die Straße erreicht hatte, war allerdings weit und breit keiner mehr zu sehen. Doch er hatte die Motorräder eindeutig erkannt: Diese matt-schwarzen, modifizierten Harleys mit breiten Reifen fuhren nur die Void Vipers. Seine Miene verfinsterte sich. Was hatten diese Mistkerle vor seinem Haus zu suchen?
Von der Hauseinfahrt aus beobachtete er einige Minuten lang die Straße und wartete ab, ob sich die Vipers wieder blicken ließen. Doch bis auf einige vereinzelte Passanten kreuzte keiner seinen Weg. Mit brodelnder Wut im Bauch kehrte er ins Haus zurück. Dort schnappte er sich seine Motorradschlüssel, verriegelte alle Fenster und Türen und schaltete die Alarmanlage ein. Bevor er das Haus verließ, befestigte er noch ein Holster an der Innenseite seines Unterschenkels, steckte seine Waffe hinein und stülpte das Hosenbein seiner Jeans darüber. Kurz darauf machte er sich auf den Weg in die Stadt.

Während der nächsten Tage nahmen die Vorfälle zwischen den rivalisierenden Silver Shift Breakers und den Void Vipers zu. Die lokalen Nachrichten berichteten über Schlägereien und Schießereien. Mit einem genervten Schnauben schaltete West das Radio in seinem Tattoostudio aus und setzte sich wieder an den Tisch, um an der Zeichnung für sein Cover-up zu arbeiten. Es fiel ihm immer schwerer, die Auseinandersetzungen mit den Vipers in Carson City zu ignorieren. Egal, welchen Groll er gegen Ace hegte. Egal, wie sehr er sich einredete, kein Shift Breaker mehr zu sein. Dieser Motorradclub war sein Leben, diese Männer seine Brüder. Sie standen immer füreinander ein, ohne Wenn und Aber. Es tat ihm in der Seele weh, zu wissen, dass alles, was sie sich gemeinsam aufgebaut hatten, gerade den Bach runterging, und er sie einfach im Stich ließ.
Seine Faust krampfte sich um sein Smartphone, bis seine Fingerknöchel weiß hervortraten und der Kunststoff unter dem Druck ächzte. Doch er konnte es nicht. Jedes Mal, wenn er die Kontaktliste aufrief und sein Daumen über dem Display schwebte, sah er Kellys totenbleiches Gesicht vor sich, ihren blutverschmierten, reglosen Körper und die Waffe in Aces Hand. Bei dieser Erinnerung durchzog ihn ein dermaßen unerträglicher Schmerz, dass er laut keuchend die Luft ausstieß. Wütend schleuderte er das Smartphone auf den Tisch, erhob sich und suchte die kleine Küche in einer Nische seines Studios auf, um sich einen Kaffee zu machen. Beim Durchqueren des Raums fiel sein Blick durch die Vitrinenfenster nach draußen. Laut fluchend blieb er stehen, beugte sich dann runter und zog die Pistole unter seinem Hosenbein aus dem Holster hervor. Mit einem metallischen Klacken entsicherte er sie, während er mit großen Schritten auf den Eingang zueilte. Kaum war er nach draußen getreten, rasten die beiden Vipers-Prospects auch schon davon.
„Verfluchtes Pack“, zischte West und sah ihnen mit einem hasserfüllten Blick hinterher. Es war schon das dritte Mal innerhalb weniger Tage, dass er Mitglieder des Void Vipers MC vor seinem Studio erwischte. Wäre sein Laden nicht mitten in der Stadt gewesen, hätte er längst welche von ihnen zur Strecke gebracht. Vielleicht war das auch der Grund, weshalb sie nicht mehr an seinem Haus am Stadtrand herumlungerten. Doch hier wollte er mit einer Schießerei kein Aufsehen erregen oder womöglich noch Unschuldige treffen. Plötzlich drang ein erstickter Schrei an seine Ohren. Er drehte den Kopf und bemerkte eine ältere Dame, die gerade aus dem benachbarten Café gekommen war und mit schockgeweiteten Augen auf die Waffe in seiner Hand starrte. Mist, dachte er, nickte ihr dann knapp zu und verschwand wieder im Inneren des Studios. Dass die Feinde sich in der Stadt breitmachten, störte ihn enorm. Wenn das so weitergeht, werden die Straßen von Carson City nicht mehr sicher sein. Bei diesem Gedanken schossen ihm Aces Worte in den Sinn: „Die Vipers nehmen uns komplett auseinander.“ Verdammt, er musste sich ablenken, bevor er noch verrückt wurde.
West setzte sich wieder an seinen Arbeitstisch, nahm einen Stift in die Hand und versuchte erneut, an einer Idee für sein Cover-up zu arbeiten. Doch wie schon in den letzten Tagen war sein Kopf wie leer gefegt. Lange starrte er auf das weiße Blatt Papier. Dann entschied er sich, das zu tun, was er immer bei einer künstlerischen Blockade tat: einfach herumkritzeln. Ein Strich nach dem anderen fügte sich gemächlich zu einem vollständigen Bild, bis er plötzlich in seiner Bewegung stockte und auf das Gesicht von Alison starrte. Geistesabwesend legte er den Stift beiseite, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und hielt das Blatt hoch. Er hatte tatsächlich den Moment dargestellt, als sie zu ihm aufsah, kurz bevor sie die Teetasse an sich genommen hatte. Das Bild von ihren großen, traurigen, saphirblauen Augen hatte sich in sein Gedächtnis gebrannt.
Seit ihrem Verschwinden passierte es ihm oft, dass plötzlich tausend Fragen seinen Kopf fluteten. Wie ging es ihr? Wo war sie? Was machte sie? War sie in Sicherheit? Er erwischte sich sogar dabei, dass er nach ihr Ausschau hielt, und auf dem Weg zur Arbeit einen Umweg über die Brücke nahm, von der sie hatte springen wollen, um sie eventuell dort … Gott, er hoffte, dass sie nicht noch einmal auf den Gedanken gekommen war, sich das Leben nehmen zu wollen. Auch den Zettel mit ihrer Notiz las er sich immer wieder durch. Verdammt, was war nur los mit ihm? West atmete tief durch, schüttelte die Gedanken an Alison ab und steckte die Zeichnung von ihr in die Mappe, in der er alle seine Skizzen samt Tattoo-Motiven aufbewahrte.
Da er sich sowieso nicht konzentrieren konnte, beschloss er, für heute Feierabend zu machen. Auf dem Heimweg hörte er plötzlich lautes Brummen von Motorrädern hinter sich. Dem Geräusch nach zu urteilen, mussten es mehrere Maschinen sein. Er wollte sich gerade umsehen, als ihn von allen Seiten matt-schwarze Harleys einkesselten. Insgesamt waren es acht. Jeweils zwei flankierten ihn von beiden Seiten, zwei fuhren vor ihm und zwei konnte er hinter sich in den Rückspiegeln ausmachen. Die Fahrer hatten ihre Gesichter mit schwarzgemusterten Bandanas verhüllt und trugen Lederkutten mit Void Vipers-Emblemen. Na, super!
Für einen kurzen Moment kam West die Idee, seine Waffe zu ziehen und sich seinen Weg freizuschießen. Doch die verwarf er direkt wieder. Bei acht gegen einen waren seine Chancen sehr gering, lebend aus der Sache rauszukommen. Als er sich fragte, was die Wichser wohl von ihm wollten, fuhr einer von links näher an ihn heran, zog sein Bandana vom Mund und rief ihm zu: „Der Boss will dich sprechen.“ Dann deutete er ihm per Handzeichen, ihnen zu folgen.
West stutzte. „Wieso das denn?“, rief er zurück, doch seine Frage wurde ignoriert.
Was sollte der Prez der Vipers denn von ihm wollen? Er war seit Monaten kein Clubmitglied mehr, hatte nichts mehr mit den Angelegenheiten der Shift Breakers oder den Streitigkeiten mit den Vipers zu tun, hielt sich aus allem raus. Ein unbehagliches Gefühl beschlich ihn, und er sah sich vorsichtig nach einer Möglichkeit um, dem Konvoi doch noch irgendwie zu entkommen. Das mussten seine Begleiter bemerkt haben, denn plötzlich fuhren sie näher an ihn heran und schlossen jegliche Lücken zwischen den Bikes. Nun blieb West nichts anderes übrig, als ihnen zu folgen.
Knappe dreißig Minuten später hielten sie vor einer großen Villa. Es war nicht das Clubhaus der Void Vipers, das wusste West, denn dieses befand sich im Zentrum von Reno, und sie waren in einem Vorort. Was hatte das Ganze zu bedeuten? West stieg von seinem Bike und sah sich um. Der Kerl, der links von ihm gefahren war und das Patch „Road Captain“ auf seiner Kutte trug, wies ihn an, ihm zu folgen. Die anderen blieben wie ein Schatten hinter ihm.
An der Eingangstür wurde er hart gegen die Wand gestoßen, an den Schultern festgehalten, und jemand trat seine Füße auseinander, sodass er nun mit gespreizten Beinen dastand. Dann wurde er nach Waffen und sonstigen Gegenständen abgetastet. Als Erstes verschwand sein Smartphone aus der Hosentasche, danach die Geldbörse. Anschließend wurden sein Hosenbund und die Gürtellinie gründlich abgesucht. Fuck, ging es ihm durch den Kopf, als man seine Beine mit flachen Händen abfuhr und er an seine Waffe am Knöchel denken musste. Sollten sie die finden, war er verloren.
Plötzlich wurde die Eingangstür aufgerissen und der Vice President der Vipers, den West als Crow kannte, trat heraus. Sein verächtlicher Blick streifte ihn nur kurz, denn seine Aufmerksamkeit galt eher seinen Leuten.
„Was seid ihr so verdammt lahmarschig? Der Boss wartet nicht gern“, knurrte er ungeduldig, packte West an der Schulter und zerrte ihn aus der unvollendeten Durchsuchung.
Sie betraten das Haus, durchquerten einen riesigen Eingangsbereich und landeten irgendwann in einem Salon, der mit massiven Möbeln aus rotbraunem Mahagoni ausgestattet war. Die Fenster waren mit schweren, dunklen Gardinen bestückt, und in der Mitte des Raumes stand ein großer, runder Tisch. Wests Blick fiel auf die Person, die ihm gegenüber am Tisch saß. Der Mann hatte sich lässig in seinen Stuhl zurückgelehnt, die Beine übereinandergeschlagen, die Ellbogen auf den Armlehnen abgestützt, mit einer qualmenden Zigarette zwischen den Fingern, und grinste ihn an.
„Slayer“, zischte West und sah den Prez der Void Vipers verächtlich an.
„Weston Ryde, willkommen in meinem bescheidenen Haus. Bitte setz dich doch“, fügte dieser seiner freundlichen Begrüßung hinzu und deutete mit der Hand auf einen freien Stuhl, kurz bevor er die Zigarette an seinen Mund führte und genüsslich daran zog. Als West sich keinen Zentimeter rührte, verdrehte Slayer lediglich die Augen. „Na, komm schon, Ryde, zier dich nicht wie eine Pussy. Im Sitzen redet es sich leichter.“
„Ich wüsste nicht, was wir beide zu besprechen hätten“, wandte West ein.
„Oh, eine ganze Menge“, entgegnete der Hausherr und deutete diesmal eindrücklicher mit dem Kinn auf den freien Stuhl.
Ein Schnauben unterdrückend, nahm West schließlich Platz. Dann stützte er die Ellbogen auf die Tischplatte und bedeckte seine Faust mit der flachen Hand. „Was willst du von mir?“
Slayer zog erneut an der Zigarette und pustete den Rauch langsam wieder aus, während er West durch den Dunst hindurch abschätzend ansah.
„Es wird gemunkelt, dass du den Shift Breakers den Rücken gekehrt hast“, sagte er schließlich und schürzte beeindruckt die Lippen, bevor er fortfuhr. „Das ist ein gewagter Schritt. Immerhin warst du nicht irgendjemand, sondern der Vice President, nicht wahr?“ Er streckte die Hand aus und schnippte die Asche der Zigarette in den Aschenbecher, bevor er erneut einen tiefen Zug nahm.
West kommentierte das Gesagte nicht.
„Ich habe dich über die Jahre hinweg beobachtet, Ryde. Mir gefällt deine solide und furchtlose Art. Du bist ein Mann der Tat, direkt, diskret und loyal. Das sind sehr kostbare Eigenschaften für einen MC. Und ich kann immer gute Leute gebrauchen“, rückte er letztendlich mit der Sprache heraus.
„Versuchst du, mich gerade ernsthaft anzuwerben?“, fragte West skeptisch.
„Na ja.“ Slayer zuckte mit den Schultern. „Ich kann dich natürlich auch in den Keller sperren und alle nützlichen Informationen über eure bevorstehenden Waffenlieferungen und eure Pläne mit unseren Geschäftspartnern aus dir rausprügeln, bis du an deinem eigenen Blut erstickst, so wie wir es mit allen unseren Feinden machen. Aber da du uns neulich so unvoreingenommen geholfen hast, bin ich der Meinung, dass du dir mein Wohlwollen durchaus verdient hast. Steig bei uns ein, Ryde, gemeinsam könnten wir große Dinge vollbringen.“ Den letzten Satz sprach Slayer besonders verwegen aus, als schmiedete er gedanklich bereits irgendwelche Pläne.
„Kann es sein, dass du deine Medikamente abgesetzt hast, alter Mann, oder wieso gibst du solch wirres Zeug von dir? Ich helfe garantiert keinen Vipers“, spuckte West ihm verächtlich entgegen und kassierte dafür nur ein amüsiertes Grinsen seines Gegenübers.
„Tust du nicht? Hm, na, dann wollen wir dich doch eines Besseren belehren“, gab Slayer von sich und nickte einem Prospect zu, der kurz darauf den Raum verließ.
West war angepisst. Er wurde gegen seinen Willen in die Schlangengrube der Vipers gebracht, nur damit er sich das wirre Gerede eines Psychopathen anhören musste. Er hatte absolut keinen Schimmer, wovon der Alte da redete, und versuchte fieberhaft, sich zu überlegen, wie er wieder von hier verschwinden konnte. Ihm war bewusst, dass er in einer ziemlichen Klemme steckte. Kein Mensch wusste, wo er war. Er war umringt von kaltblütigen Killermaschinen. Lediglich die Tatsache, dass er seine Waffe immer noch bei sich hatte, was er wohl Crows Ungeduld zu verdanken hatte, empfand er gerade als sehr beruhigend.
„Was gibt es, Daddy?“, drang plötzlich eine genervte, jedoch ihm bekannte Stimme an seine Ohren, und er erstarrte unter dem kalten Schauer, der ihn unvorbereitet traf. Wie in Zeitlupe hob er seinen Blick und richtete ihn auf die Person, die gerade den Raum betreten hatte.
„Sieh doch, mein Schatz, wen wir hier haben. Darf ich dir meine Tochter Alison vorstellen, Ryde?“, sprach Slayer im selben Moment.
West entglitten die Gesichtszüge, als plötzlich die Frau vor ihm stand, die er vor dem Selbstmord gerettet und seit Tagen nicht aus dem Kopf bekommen hatte.
„Tochter?“, kam es ihm in blankem Entsetzen über die Lippen.