Codename: Harbor

Finn

Die Quartermaster tut genau das, was sie soll – sie gleitet leise durch die mondlose Nacht, den Laderaum voller Schmuggelware.
Marcus hält sie auf fünf Knoten, die Motorengeräusche sind kaum mehr als ein Murmeln, sodass wir keinerlei Aufmerksamkeit erregen. Ich habe die Salish Sea schon unzählige Male befahren, im wirklichen Leben und in meinen Träumen. Sie ist das Grenzgewässer zwischen der kanadischen Provinz British Columbia und dem US-amerikanischen Bundesstaat Washington, umfasst die Straße von Georgia, die Juan-de-Fuca-Straße, den Puget Sound und ein kleinteiliges Netzwerk aus miteinander verbundenen Kanälen und Wasserstraßen.
Ein Paradies für Schmuggler.
Heute Nacht sind mir die pechschwarzen Tiefen so vertraut wie mein Bett, und das Plätschern der Wellen am Rumpf ist Musik in meinen Ohren.
Ich schaue durch das Nachtsichtfernglas und inspiziere die Küstenlinie, die die Dunkelheit teilweise verschluckt, wo keine Kailichter sie erhellen. Mein Blick wandert mehrfach hin und her, ich nehme jedes noch so kleine Detail in Augenschein. Solche Gründlichkeit bewahrt einen vor dem Gefängnis.
Man nähert sich einem Anlegeplatz nicht, ohne seine Hausaufgaben gemacht zu haben.
„Hast du die Anlegestelle der Browns schon gefunden?”, fragt Marcus.
Seine Stimme klingt noch immer so tief und durchdringend wie vor neun Jahren, als ich ihn in einer Kellerbar in Bremerton kennengelernt habe. Er war damals frisch aus der Navy entlassen worden, suchte nach Arbeit, und ich hatte zwei Jahre zuvor meine bisher einzige Haftstrafe verbüßt.
„Ich arbeite daran”, antworte ich leise genug, um das Wasser nicht zu übertönen, aber laut genug, damit er mich versteht.
„Die Ebbe setzt in ungefähr zwanzig Minuten ein”, gibt er zu bedenken.
„Ja, ich weiß.”
„Ich wollte dir nur Bescheid sagen.”
„Ja, ich weiß.”
Ich höre, wie seine Thermos-Kaffeekanne gegen die Halterung des Lenkrads stößt. Er hat sie immer dabei … eine Sucht, die eines Tages seinen Magen von innen heraus auffressen wird.
Die Browns besitzen einen privaten Anlegeplatz von unserem Standort aus gesehen etwa anderthalb Kilometer den Kanal hinauf. Er gehört einem pensionierten Fischereiunternehmer namens Walt, dem ich seit sechs Jahren Geld in die Taschen stecke, damit er wegschaut. Er hat noch nie gefragt, was ich an seinem Steg entlade.
Heute Abend handelt es sich um ein Gemälde von Pieter de Hooch, das eine häusliche Szene zeigt. Ein Privatsammler aus Bellevue hat es auf dem grauen Markt für 2,3 Millionen Dollar erstanden. Die Nazis sollen es 1942 einem Sammler in Amsterdam gestohlen haben, und ich bekomme fünf Prozent des Kaufpreises, wenn es sicher übers Wasser und in die Hände des Sammlers kommt. Das entspricht 115.000 Dollar für eine Nacht Arbeit, was meiner Meinung nach kein schlechter Deal ist.
Eigentlich fährt Marcus solche Touren mit unserer Mannschaft, häufig mit Connie als Erster Offizierin, aber der Kunde ist neu und hat darauf bestanden, dass ich die Lieferung persönlich übernehme.
Das ist vollkommen okay … Neukunden kriegen den Chef.
Ich nehme noch einmal die Küstenlinie in Augenschein und sehe auf Walts Veranda Licht. Das ist unser Zeichen dafür, dass ich bedenkenlos anlegen kann. Ich schaue nach Osten, über das schwarze Wasser zum nächsten Anlegeplatz in einigen hundert Metern Entfernung.
Dann lasse ich das Nachtsichtglas sinken. „Marcus.”
„Ja?”
„Motor aus.”
Stille breitet sich aus. die Quartermaster gleitet lautlos durchs Wasser.
Ich finde den Steg sofort wieder. Es handelt sich um eine kleine, private Anlegestelle, und ich kenne ihre Besitzer. Ich kenne alle Leute, denen hier Grundstücke mit Zugang zum Wasser gehören. Eine Fischerfamilie, zwei Brüder, beide in Rente. Sie fahren jeden September nach Arizona und kommen erst im April wieder zurück. Der Anlegeplatz sollte leer sein, doch da liegt ein etwa zwölf Meter langes Boot mit ausgeschalteten Positionslichtern, und drei Männer stehen auf dem Steg. An seinem Ende steht ein Van.
Mir zieht sich der Magen zusammen, als ich die Silhouetten sehe, die der Reihe nach mit Händen hinter dem Rücken von Bord gehen.
„Scheiße”, fluche ich.
„Was ist los, Boss?”, fragt Marcus angespannt.
„Voronins Männer.”
Marcus tritt neben mich, und ich reiche ihm das Fernglas. Er schaut hindurch und flucht ebenfalls, bevor er es mir zurückgibt.
Ich schaue noch einmal hin. „Das da ist Sokolov. Die anderen kenne ich nicht.”
„Verfluchte Blutegel.”
Blutegel ist eine noch viel zu freundliche Bezeichnung für diese Arschlöcher. Ich beobachte, wie Mikhail Sokolov seinem Image als weltgrößtem Abschaum alle Ehre macht. Als Voronins Nummer eins wickelt er sämtliche Transporte ab. Ein vierter Mann kommt den Hügel hinter dem Steg herunter und treibt mit vorgehaltener Waffe eine Frau vor sich her. Sie gehört nicht zu der Gruppe aus dem Boot, das verraten ihre Cargohose, die dunkle Jacke und die schweren Stiefel. Um ihren Hals hängt eine teure Kamera mit Teleobjektiv.
Eine Reporterin?
„Spannend”, murmle ich.
„Was denn?“
„Sie haben eine Beobachterin ertappt.”
Er flucht leise vor sich hin, während ich die Lage im Auge behalte. „Vielleicht müssen wir den Transport abblasen.”
Es ist viel zu riskant, unsere Fracht in unmittelbarer Nähe eines anderen Schmuggels auszuladen.
„Wir könnten es in Duwamish probieren”, schlägt er vor. „Könnten uns dort mit Connie treffen.“
„Wäre möglich.”
Einer der Männer drückt der Frau den Lauf seiner Waffe ins Kreuz, während die anderen über irgendetwas zu diskutieren scheinen. Ihre Stimmen dringen nicht bis zu uns herüber, aber ich kann mir vorstellen, worum es geht. Ihrer Körpersprache nach zu urteilen, ist die Frau relativ beherrscht.
Zu beherrscht für eine Journalistin.
Verdeckte Ermittlerin?
Mikhail gestikuliert mit der freien Hand Richtung Wasser.
„Sie werden sie umbringen”, sage ich, und der Knoten in meinem Magen zieht sich noch weiter zusammen. Mir ist bewusst, welches Schicksal die Frauen erwartet, die in den Van einsteigen, aber wenigstens kommen sie höchstwahrscheinlich lebend aus der Sache raus.
Aber die andere Frau?
Sie hat keine Chance.
„Boss, was hast du vor?”, fragt Marcus.
Mein erster Impuls wäre es, den Kopf unten zu halten und zu verschwinden. Falls sie ein Cop ist und sich weitere in der Nähe aufhalten, möchte ich weder Zeuge von Menschenhandel noch mit meiner eigenen illegalen Fracht erwischt werden. Ich gehe nie wieder ins Gefängnis.
Im Kopf gehe ich verschiedene Szenarien durch, wäge das Risiko ab, erst einmal abzuwarten. Eingreifen wäre auch eine Möglichkeit. Ich könnte einen Warnschuss mit der Pistole in meinem Beinholster abgeben, was vielleicht ausreichen würde, um die Typen in die Flucht zu schlagen.
Wenn mich dabei jemand sähe, könnte das allerdings verheerende Konsequenzen nach sich ziehen. Es hat Jahre gedauert, mich mit Voronin über die Nutzung dieser Wasserwege zu einigen. Wir haben uns darauf verständigt, einander in Ruhe zu lassen, und wenn ich mich jetzt in seine Angelegenheiten einmische, wird mir das eine Kugel in den Kopf einbringen. Meine Mannschaft würde denselben Preis zahlen. Anatoli Voronin ist der skrupelloseste Mensch, der mir je untergekommen ist.
„Du musst eine Entscheidung treffen”, mahnt mich Marcus zur Eile.
Ich ringe mit meinem Gewissen. „Gib mir noch eine Minute.”
Die Frau dreht leicht den Kopf und lässt den Blick über die drei Männer schweifen. Ich beobachte, wie ihr Körper erstarrt, und spüre, dass gleich etwas passieren wird.
Als es so weit ist, überrumpelt sie alle Anwesenden. Sie versetzt Mikhail einen heftigen Tritt gegen das Knie, woraufhin er mit einem Schmerzensschrei zusammensackt, der laut und klar über das Wasser dringt.
Noch ehe er auf dem Steg aufkommt, hat sie sich in Bewegung gesetzt, und Marcus, der das Spektakel neben mir stehend beobachtet, keucht voller Respekt auf.
„Schmeiß den Motor an”, weise ich ihn an, und er spurtet los. Die Schiffsmaschine erwacht mit einem tiefen Schnurren zum Leben, als sich die Frau mit eindrucksvoller Entschlossenheit in die dunklen Tiefen stürzt.
Voronins Männer ziehen ihre Waffen und rennen zum Ende des Stegs. Schüsse hallen durch die Nacht, lassen mich zusammenzucken, und ich frage mich, ob einer von ihnen die Frau treffen und, zweitrangig, ob wohl irgendjemand die Polizei rufen wird.
Ich höre drei, fünf, sieben Schüsse, wobei die Männer nur grob in Richtung der Stelle feuern, an der sie eingetaucht ist. Sie zielen näher an den Steg, vermutlich in der Annahme, dass sie dort irgendwo auftauchen wird.
Wenn sie clever ist, schwimmt sie so weit weg, wie sie nur kann.
Ich treffe eine Entscheidung, die mich alles kosten könnte, und weise Marcus an: „Bring uns zu ihr.”
Er manövriert die Quartermaster in die Strömung, und ich stelle mich an den Bug, um die pechschwarze Wasseroberfläche nach ihr abzusuchen.
„Wie lange kann sie unter Wasser bleiben?”, fragt Marcus.
„Bei dieser Strömung sechzig Sekunden. Vielleicht neunzig, wenn sie sehr fit ist.”
Ich werfe einen Blick auf meine Armbanduhr. Dreißig sind schon um.
Voronins Männer fächern sich auf dem Steg auf, spähen über die Ränder, halten ihre Waffen bereit, um auf die Frau zu schießen, sobald ihr Kopf über der Wasseroberfläche auftaucht.
Dann sehe ich sie – ich hoffe zumindest, dass sie es ist. Ein kleiner schwarzer Punkt an der Wasseroberfläche, der jedoch sofort wieder abtaucht.
Scheiße, ertrinkt sie? Ich schaue wieder durch mein Nachtsichtglas.
Nein … sie taucht gerade wieder auf, scheint sich im Wasser nicht von der Stelle bewegen zu können.
„Zehn Grad nach Osten”, rufe ich Marcus zu, „und schalt den Motor wieder ab.“
Es ist riskant, so laut zu sprechen, aber ich will die Dame schließlich nicht überfahren. Leider haben mich die Männer gehört … sie schauen in unsere Richtung, starren angestrengt in die Dunkelheit. Sie können uns unmöglich entdecken und solange der Motor aus ist auch nicht hören, aber sie wissen jetzt, dass noch jemand anderes vor Ort ist.
„Mach das Boot los”, schreit Mikhail einen der Männer an. „Finde diese verfickte Frau.”
„Verdammt”, fluche ich und ziehe meine Pistole.
Ich ziele in ihre Richtung, allerdings so hoch, dass ich niemanden treffe, und feuere einen Warnschuss ab.
Die Männer ducken sich, einer von ihnen so energisch, dass er mit dem Gesicht voran auf den Planken landet. Ein anderer hebt seine Waffe, doch Mikhail schlägt seinen Arm runter. „Steigt in den Van und fahrt los!”
Zwei Männer rennen den Steg entlang, werfen sich in den Van und rasen mit ihrer Fracht los. Für die Frauen in dem Wagen können wir leider nichts tun.
Mikhail und die anderen Männer halten auf das Boot zu.
„Mach dich bereit, uns gleich mit Vollgas hier wegzubringen”, warne ich Marcus vor und feuere noch einmal in Richtung Steg, um Voronins Schergen in Schach zu halten.
Sie ducken sich wieder. Wir haben die Frau im Wasser inzwischen fast erreicht.
Ich gehe ans Heck, während die Strömung uns näher an sie heranträgt. Sie ist noch etwa sechs Meter entfernt. Ich kann nur ihr weißes Gesicht erkennen, das geradewegs in unsere Richtung starrt.
Als sie noch drei Meter vom Heck entfernt ist, schnappe ich mir einen Bootshaken. Ich beuge mich über die Reling und rufe: „Packen Sie zu.”
Wasser spritzt in alle Richtungen, als sie sich darauf stürzt. Ich spüre den Zug am Bootshaken und hoffe, dass sie sich gut daran festhält, als ich sie aus dem Wasser ziehe.
Marcus kommt mir zu Hilfe, und mit vereinten Kräften gelingt es uns, sie über die Reling zu hieven, dann landet sie mit einem dumpfen Knall keuchend und hustend auf dem Deck.
„Bring uns hier weg”, weise ich Marcus an, aber der steht bereits am Steuerrad und schaltet den Motor ein. Ich schaue zum Steg, wo die Männer mittlerweile das Boot losgebunden haben und es hektisch abstoßen.
Marcus gibt Vollgas, und ich muss mich an der Reling festhalten, als sich die Schiffsschrauben in die Strömung graben. Wir schießen Richtung Süden in die Nacht.
Über die Schulter behalte ich den Steg im Auge, der zusammen mit Voronins Männern in immer weitere Ferne rückt. Ich bin überzeugt, dass sie uns nicht sehen können, aber nicht ganz so zuversichtlich, dass sie nicht herausfinden, wer auf sie geschossen hat. Die Polizei feuert schließlich nicht auf einen und haut danach ab.
Sie werden annehmen, dass es sich um andere Kriminelle handelt, die sich das komplexe Netz aus Wasserstraßen, den Nebel, die schnell einsetzenden Gezeiten und die zahllosen natürlichen Verstecke zunutze machen wollen, die diese Gegend zu einem Paradies für Schmuggler machen.
Das Einzige, was ich mit Sicherheit weiß, ist, dass sie uns nicht erwischen werden. Die Quartermaster ist schneller als ihr Boot, und niemand navigiert nachts besser durch diese Gewässer als Marcus.
Außer mir selbst möglicherweise, aber ich muss mich aktuell um ein anderes Problem kümmern.
Ich wende mich der Frau zu, die sich auf einen Ellbogen gestützt das Wasser aus dem Gesicht wischt.
„Kommen Sie”, sage ich und strecke ihr die Hand entgegen. „Bringen wir Sie ins Warme.“
Sie starrt mich an. Ihre Haut ist ganz weiß, das blonde Haar klebt an ihren Wangen. Sie hat große blaue Augen und lange Wimpern, von denen Salzwasser tropft.
Die blonde Frau zögert nur einen kurzen Moment, dann reicht sie mir die kalte Hand, und ich ziehe sie hoch. Sie steht einigermaßen sicher auf den Beinen, das muss ich ihr lassen, doch allein meine Hand zu ergreifen ist so anstrengend für sie, dass sie am ganzen Körper zittert.
Ich berühre sie an keiner anderen Stelle, führe sie unter Deck, die Kajütenleiter hinunter in den Salon. Dort lasse ich ihre Hand los und hole eine Wolldecke aus einer Truhe.
„Bitte sehr”, sage ich und wende mich ihr zu. Sie dreht sich langsam um die eigene Achse und begutachtet ihre Umgebung, bis sie schließlich mir gegenüber stehenbleibt. Ich mache einen Schritt auf sie zu und lege ihr die Decke über die Schultern.
„Danke”, presst sie mit zusammengebissenen Zähnen und blauen Lippen hervor.
„Wie heißen Sie?”
Obwohl ich sie gerade aus dem eiskalten Wasser gezogen habe, wirkt sie klar und fokussiert. Sie analysiert mich, das Boot und die Rettung in letzter Minute ganz genau. „Sarah Klein”, antwortet sie schließlich.
Beinahe hätte ich laut gelacht. Ich hätte diese Lüge respektiert, wenn sie sie ein bisschen besser vorgetragen hätte. „Versuchen Sie es nochmal.“
„Weshalb tragen Sie eine Waffe in einem Holster an Ihrem Bein?”, fragt sie und schaut an die betreffende Stelle, zweifelsohne, um das Thema zu wechseln. „Warum haben Sie auf das andere Boot geschossen?”
Für einen Moment starre ich sie an, amüsiert über ihre Direktheit. „Ich hätte damit gerechnet, dass Sie als Erstes so etwas sagen wie, ‘Vielen Dank, Finn, dass Sie mich aus dem Wasser gefischt haben‘.“ Ich strecke ihr die Hand hin. „Ich heiße übrigens Finn Marlowe.”
Sie nimmt meine Hand nicht, aber ich merke, dass ich sie vor den Kopf gestoßen habe. „Ja natürlich, vielen Dank … dass Sie mich aus dem Wasser gezogen haben. Wenn nicht …“ Ihr ganzer Körper erschaudert, womöglich die Angst, die ihr neben der Kälte zusetzt. „Verfolgen die uns?”
Ich schüttle den Kopf. „Die holen uns nicht mehr ein. Wir haben zu viel Vorsprung und hätten in der Zwischenzeit unzählige Kurse einschlagen können.” Ich deute auf eine Sitzbank, um sie einzuladen, darauf Platz zu nehmen. „Möchten Sie mir erzählen, was Sie da draußen gemacht haben? Ich habe die Kamera gesehen, die Sie noch umhatten, als Sie ins Wasser gesprungen sind. Jetzt ist sie weg.“
„Sie hat mich runtergezogen”, murmelt sie und setzt sich zögerlich auf die Kante der gepolsterten Bank. Dann zieht sie zitternd die Decke enger um sich.
„Möchten Sie die nassen Klamotten loswerden? Ich habe ein paar Sachen, die Sie anziehen könnten.“
„Nein”, ruft sie und schaut unmittelbar danach verlegen. „Ich meine, danke, aber danke nein. Vielleicht könnten Sie mich irgendwo auf Whidbey Island absetzen? Das dürfte doch relativ nah sein, oder?”
Ich ignoriere ihre Bitte. „Was haben Sie da draußen gemacht?”, frage ich erneut.
„Fotografiert … Nachtbilder, Langzeitbelichtung.”
„Also schön, Sarah Klein.” Ich schmunzle. „Wenn Sie unbedingt an dieser Geschichte festhalten wollen … sollten Sie vielleicht wissen, dass Voronins Männer nach Ihnen suchen werden.“
Dieser Umstand scheint sie zu beunruhigen, und das ist auch gut so. Wenn diese Leute sie in die Finger kriegen, ist sie tot. „Meine Jacke”, murmelt sie nachdenklich. „Da war mein Ausweis drin, aber ich habe sie im Wasser ausgezogen.“
„Dann finden wir sie wahrscheinlich nie wieder. Waren Sie mit dem Wagen unterwegs?” Der Blick ihrer hübschen blauen Augen trifft abrupt meinen, und ich brauche einen Augenblick, um zu erkennen, dass der Rest von ihr auch ziemlich hübsch ist. Herzförmiges Gesicht, volle Lippen. „Wenn Ihr Auto in der Nähe steht, haben Voronins Männer es womöglich durchsucht.“
„Scheiße”, entfährt es ihr. Sie lehnt sich zurück und lässt den Kopf gegen die Wand sinken. „Das Nummernschild.”
„Ich schätze, die Halterin des Fahrzeugs heißt nicht Sarah Klein.”
Sie ist nicht so unterkühlt und verwirrt, dass sie meine Stichelei nicht durchschaut. Ich ernte ein wohlverdientes Augenrollen ihrerseits, entlocke ihr aber einen weiteren Happen Wahrheit. „Ich heiße Josie. Josie McAdams.”
„Dann kennen diese Typen bald Ihren Wohnort.”
Sie schüttelt den Kopf. „Nein … nur die Adresse meines Arbeitgebers. Der SUV ist ein Firmenwagen.”
„Von welcher Firma?”
Josie seufzt laut. „Jameson Force Seattle.”
Ich recke den Kopf. „Noch nie gehört.”
„Eine private Sicherheitsfirma.”
Hochinteressant.
Angesichts des gestohlenen Gemäldes, das ich heute Nacht im Frachtraum durch internationale Gewässer schmuggele, ist es auch hochgefährlich.
„Was ist Ihre Aufgabe bei Jameson – und noch einmal: Warum waren Sie heute Nacht dort draußen?
Sie starrt mich mit zusammengekniffenen Augen an. „Das ist streng geheim”, antwortet sie steif. „Warum haben Sie sich dort mit ausgeschalteten Positionslichtern herumgetrieben? Weswegen haben Sie eine Waffe? Vielleicht waren Sie ja in finstere Geschäfte verwickelt.”
„Nicht finster genug, um eine Frau im Wasser zu erschießen”, antworte ich und hebe beschwichtigend die Hände. „Mal im Ernst, sehe ich aus wie jemand, der mit dem Gesetz in Konflikt ist?“
„Da bin ich mir nicht sicher. Ich habe keine Ahnung, wie Schmuggler aussehen. Das war meine erste Begegnung mit den Russen heute.“
Ich lache schallend. „Schmuggler? Die gibt es nur im Märchen.”
„Keineswegs”, antwortet sie und mustert mich von oben bis unten. „Die Salish Sea und all die Inseln, Wasserstraßen und Kanäle ziehen Schmuggler seit über hundertfünfzig Jahren magisch an.”
„Ach was”, entgegne ich spöttisch.
Sie nickt. „Es ist der umtriebigste Schmuggelkorridor Nordamerikas. In den 50er Jahren des 19. Jahrhunderts fing mit Wolle, Opium und chinesischen Arbeitern alles an. Während der Prohibition war Alkohol die wichtigste Schmuggelware. Jetzt sind es Frauen und Antiquitäten. Suchen Sie sich etwas aus. Ihrem süffisanten Grinsen nach zu urteilen, wissen Sie allerdings genau, wovon ich rede.“
Jep, sie ist auf jeden Fall klüger, als gut für sie wäre. Hätte sie das zu Voronin gesagt, hätte er ihr die Kehle aufgeschlitzt.
Ich hingegen? Mich amüsiert ihre forsche Direktheit noch immer, zumal sie in Windeseile richtig geschlussfolgert hat, womit ich mein Geld verdiene.
„Heißt das, Sie haben Voronin beschattet? Sind zufällig über seine Operation gestolpert?”
Josies Miene bleibt reserviert. „Es geht Sie überhaupt nichts an, was ich dort zu tun hatte.“
„Was genau ist Ihre Aufgabe bei Jameson?”, frage ich, um eine andere Herangehensweise auszuprobieren.
Sie starrt mich eine halbe Ewigkeit lang an, und ich sehe förmlich, wie es in ihr rattert. Die blonde Frau kann sich nicht entscheiden, ob sie mir vertrauen soll, und ich kann ihr dazu wirklich nicht raten.
„Ich bin leitende Sicherheitsanalystin”, sagt sie.
„Ach, und die Informationen, die Sie brauchen, gewinnen Sie, indem Sie mit einer Kamera durchs Gebüsch krabbeln?“
„Ganz genau”, blafft sie. „Wie wäre es, wenn Sie mir jetzt im Gegenzug erzählen, was Sie ohne Positionslichter und mit einer Waffe am Bein nachts hier draußen treiben, Mr. Marlowe?”
„Ich habe mich um meine eigenen Angelegenheiten gekümmert. Bis ich die Schüsse gehört habe.”
Sie hebt eine ihrer sorgfältig gezupften Augenbrauen noch ein Stückchen höher.
Ich lege mein charmantestes Lächeln auf. „Sie haben meine Frage noch nicht beantwortet. Sehe ich wie ein Mann aus, der mit dem Gesetz in Konflikt ist?”
Sie mustert mich eingehend von Kopf bis Fuß. „Wollen Sie eine ehrliche Antwort? Ja.”
„Das verletzt mich jetzt.”
„Sie sehen aber gar nicht verletzt aus.”
„Innerlich.” Ich tippe gegen meine Brust. „Ganz tief drinnen.”
Zu meiner großen Freude senkte Josie den Kopf, um das Lächeln vor mir zu verbergen, das sich auf ihre Lippen legt. Mir gefällt diese Frau – diese ausgesprochen gefährliche Frau, die zweifellos daran arbeitet, Voronin zu Fall zu bringen, der im Grunde dasselbe ist wie ich: ein Schmuggler.
Der einzige Unterschied zwischen ihm und mir ist, dass ich mich auf hochwertige Kunstobjekte und Antiquitäten spezialisiert habe. Er handelt mit Frauen.
Josie zittert wieder am ganzen Körper, was mich dazu veranlasst, in die Kombüse zu gehen und Wasser aufzusetzen.
„Beantworten Sie mir nur eine Frage wahrheitsgemäß, Josie McAdams.” Blind greife ich nach der Teedose. „Waren Sie heute Nacht wegen Voronin dort? Ja oder nein?”
„Das geht Sie gar nichts an.”
„Ich denke doch, da Sie sich aktuell auf meinem Boot befinden.”
„Dieses Boot könnte jedem gehören. Ich weiß nicht mal, um was für ein Boot es sich handelt.“
„Es ist ein Fischerboot.”
„Nein, ist es nicht.”
„Wie kommen Sie darauf?”
„An Ihrer Wand hängt ein Frequenzscanner, außerdem eine Tabelle mit den Patrouillenzeiten der Küstenwache, dazu handschriftliche Bleistiftnotizen. Kombiniert mit der Tatsache, dass Sie ohne Lichter durchs Wasser geglitten sind und eine Waffe tragen, lässt sich recht eindeutig sagen, dass Sie kein Fischer sind, Mr. Marlowe.“
Der Wasserkessel pfeift.
„Sie haben eine lebhafte Fantasie”, sage ich, während ich das kochende Wasser in eine Tasse schütte.
Ich bringe sie ihr, und sie legt dankbar beide Hände darum und hält sie sich vors Gesicht, als könne der Dampf die Kälte vertreiben.
Sie starrt mich über den Tassenrand hinweg fragend an. „Was nun?”
Ich verstehe sofort, worauf sie hinauswill. Tief in ihrem Inneren ist sie beunruhigt, weil sie befürchtet, tatsächlich zu viel über meine Machenschaften zu wissen, obwohl sie keinerlei Beweise für ihre Annahmen hat. Ich mag auf Voronins Männer gefeuert und mich in Gefahr gebracht haben, um sie aus dem Wasser zu fischen, aber sie spürt, dass ich nicht ganz ehrlich mit ihr war.
„Nun bringe ich Sie an einen warmen, trockenen Ort, und dann gehen wir getrennte Wege”, erwidere ich mit schelmischem Grinsen.
Josie nickt.
Mit dem Daumen zeige ich in Richtung der Stufen, die zum Steuer führen. „Ich spreche mit meinem Kollegen Marcus, wir finden sicher einen dicht besiedelten Ort, an dem wir Sie absetzen können.“
Sie nickt erneut, lässt mich dann aber mit einem einzigen Wort innehalten. „Finn?”
Ich schaue über die Schulter. Unsere Blicke treffen sich.
„Es ist mir vollkommen egal, womit Sie Ihr Geld verdienen. Danke, dass Sie mich gerettet haben.”