Pittsburgh Titans: Gage

...​jederzeit weg­fah­ren kön­nen, falls ein Bulle kommt. Baden hat ge­ra­de den Bett­rah­men hoch­ge­tra­gen – in der Sei­ten­gas­se ist ein Park­platz.“
„Ver­stan­den“, ant­wor­te ich und hebe den Dau­men.
Nach­dem ich ge­parkt und mein Auto ab­ge­schlos­sen habe, gehe ich um den Block, und So­phie zeigt mir den Weg zur Tür. „Ers­tes Ober­ge­schoss. Die zwei­te Woh­nung.“
Ich trabe die Trep­pe hin­auf und ver­zie­he an­ge­sichts des engen, U-för­mi­gen Trep­pen­hau­ses das Ge­sicht. Es wird schwie­rig, die Couch hoch­zu­tra­gen, die ich im Um­zugs­wa­gen ge­se­hen habe. Ich finde die Woh­nungs­tür mit der Num­mer zwei, sie ist an­ge­lehnt und ich schie­be sie auf. Vor mir liegt ein Wohn­zim­mer­chen mit schö­nem Licht und einem Bal­kon, hin­ter dem ich ge­ra­de noch die Spit­zen der Ge­bäu­de in der In­nen­stadt aus­ma­chen kann. Der Fuß­bo­den ist neu – hell­grau –, und die Küche ist ganz in Weiß ge­hal­ten, wo­durch der klei­ne Raum hell und offen wirkt. Es gibt kei­nen nen­nens­wer­ten Flur, nur einen wei­te­ren Raum mit einer ge­schlos­se­nen Tür, und von dort höre ich das Sur­ren einer Bohr­ma­schi­ne.
In der Küche steht eine Frau mit lan­gem blon­den Haar, das ihr bis zur Mitte des Rü­ckens fällt, auf einem Tritt­sche­mel. Etwas un­si­cher ba­lan­cie­rend sta­pelt sie Tel­ler aus einem of­fe­nen Kar­ton auf der Ar­beits­flä­che in einen Schrank. Sie trägt schwar­ze Trai­nings­legg­ins, ein lan­gär­me­li­ges Shirt und Lauf­schu­he.
Ich stehe immer noch auf der Schwel­le und klop­fe mit den Fin­ger­knö­cheln an die Tür, um ihre Auf­merk­sam­keit zu er­re­gen. „Hallo.“
Sie wirft mir über die linke Schul­ter einen Blick zu, und ich grin­se. „Ich hoffe, du bist Jenna, sonst wäre das jetzt sehr pein­lich, weil ich dann die fal­sche Woh­nung be­tre­ten habe.“
Die Frau lä­chelt zu­rück, einen klei­nen Sta­pel Sa­lat­tel­ler in der Hand. „Ich bin Jenna. Du musst Gage sein. Komm doch rein.“
„Schul­dig im Sinne der An­kla­ge“, ent­geg­ne ich, wäh­rend ich ein­tre­te und die Tür wie­der in die glei­che Po­si­ti­on brin­ge, in der ich sie vor­ge­fun­den habe.
Jenna wen­det sich wie­der dem Schrank zu, als ich mich zum Hän­de­schüt­teln in die Küche be­ge­be. Sie stellt die Tel­ler hin­ein und steigt vom Tritt­sche­mel.
Als ich sie an­se­he, die Sonne im Rü­cken, be­mer­ke ich ver­blüfft ihre Augen. Ein so hel­les Braun, dass es fast wie Ho­nig­gold wirkt. In Se­kun­den­schnel­le fällt mir auch auf, dass sie in der rech­ten Ge­sichts­hälf­te in der Nähe ihres Kie­fers eine Narbe hat. Sie ist nicht groß, aber sie ist rosa, hebt sich von der rest­li­chen Haut ab und ist kaum zu über­se­hen. Sie ver­schwin­det vorne in dem, wie ich jetzt sehe, Roll­kra­gens­hirt, das eng an ihrem Kör­per an­liegt.
Mein Blick wan­dert zu­rück zu ihren Augen, um noch mehr von die­ser er­staun­li­chen Farbe auf­zu­neh­men, aber sie sieht mich nicht mehr di­rekt an, son­dern wen­det den Blick ab. Ich be­mer­ke auch, dass sie sich mit einer Hand über den Bauch fährt und mit der an­de­ren am Kra­gen des Roll­kra­gens her­um­fum­melt und ver­sucht, ihn höher über ihre Narbe zu zie­hen.
Mist.
Habe ich sie ver­le­gen ge­macht, als ich die ver­narb­te Haut be­merkt habe? Das war keine Ab­sicht, aber ich bin si­cher, dass es sie trotz­dem stört. Ob­wohl ihr Shirt ihren wun­der­schö­nen, kur­vi­gen Kör­per um­schmei­chelt, ver­mu­te ich, dass sie es trägt, um ihre Nar­ben zu ver­de­cken.
Die Hal­tung ihrer Arme und Hände ist ab­weh­rend, und die Tat­sa­che, dass sie mich nicht an­schaut, deu­tet dar­auf hin, dass ich sie in die De­fen­si­ve ge­drängt habe.
Ich schre­cke je­doch nicht vor die­ser un­an­ge­neh­men Si­tua­ti­on zu­rück, son­dern er­öff­ne ein Ge­spräch, damit sie mich an­se­hen muss. „Wie war die Reise von Ari­zo­na hier­her? Du bist mit dei­ner Schwes­ter ge­kom­men, oder?“
Sie sieht mir wie­der in die Augen und setzt ein mat­tes Lä­cheln auf. Dann nickt sie in Rich­tung der Tür, die ich vom Wohn­be­reich aus ge­se­hen habe, und sagt: „Ja. Emory ist mit Baden im Schlaf­zim­mer und ver­sucht, das Bett zu­sam­men­zu­bau­en, falls du rein­ge­hen willst.“
Ich ent­schei­de mich, zu blei­ben und mich zu un­ter­hal­ten. „Wie war denn nun die Reise?“, frage ich, um sie daran zu er­in­nern, dass sie meine erste Frage nicht be­ant­wor­tet hat. „Das ist eine ganz schön lange Stre­cke.“
„Wir haben sie auf drei Tage auf­ge­teilt“, ent­geg­net sie leise, lässt die Hände sin­ken und ver­rückt den Tritt­sche­mel. Sie steigt wie­der dar­auf, greift in den Kar­ton und holt einen wei­te­ren Sta­pel Tel­ler her­aus, ohne wei­ter dar­auf ein­zu­ge­hen.
Das wirkt re­ser­viert, und ich möch­te nicht, dass sie sich un­wohl fühlt. „Ich werde mal sehen, was Baden von mir will. Wir wer­den die Sa­chen im Hand­um­dre­hen hier oben haben.“
„Danke“, flüs­tert sie und stellt mit dem Rü­cken zu mir wei­te­re Tel­ler in den Schrank. „Ich weiß das sehr zu schät­zen.“
Mein Ton­fall ist lo­cker. „Gar kein Pro­blem.“
Das ist es tat­säch­lich nicht. Ich helfe gerne, denn sie ist Ba­dens Freun­din, und eine Freun­din Ba­dens ist auch eine von mir.
Im Schlaf­zim­mer finde ich be­sag­ten Freund, der ge­ra­de mit einem Ak­ku­schrau­ber ein Kopf­teil am Me­tall­rah­men an­bringt. Er hebt den Kopf und grinst mich an. „Du hast es ge­schafft.“
„Ich habe es ge­schafft“, be­stä­ti­ge ich und wende mich an die Frau, die Jen­nas Schwes­ter sein muss. Zum Gruß stre­cke ich der Schön­heit mit dem pech­schwar­zen Haar und den blau­en Augen die Hand ent­ge­gen – sie ist das ge­naue Ge­gen­teil ihrer Schwes­ter, vom Haar über die Haut bis zu den Augen. „Du musst Emory sein. Freut mich.“
Emory steht von ihrem Platz neben Baden auf, und wir schüt­teln ein­an­der die Hand. „Ich freue mich auch, dich ken­nen­zu­ler­nen. Danke für deine Hilfe.“
Wir hal­ten uns nicht wei­ter mit Small­talk auf. Baden und ich ma­chen uns daran, den Lkw aus­zu­la­den, und ar­bei­ten uns, stark wie wir sind, Schritt für Schritt voran. Es sind nicht viele Möbel. Nur eine Schlaf­zim­mer­gar­ni­tur, be­ste­hend aus einem Bett, einer Kom­mo­de und zwei Nacht­ti­schen, sowie eine Couch, die in der Tat schwer die Trep­pe hoch­zu­krie­gen ist. Der Rest sind Kis­ten mit Klei­dung und Kü­che­nu­ten­si­li­en – vie­les davon neu in Ari­zo­na ge­kauft und in den Lkw ge­la­den, damit sie nicht hier ein­kau­fen muss. Baden er­klärt, dass die Schlaf­zim­mer­gar­ni­tur und die Couch aus Emo­rys Haus stam­men, und dass Jenna on­line zu­sätz­li­che Wohn­zim­mer­mö­bel ge­kauft hat, die in ein paar Wo­chen kom­men sol­len.
Bis dahin sind die ein­zi­gen an­de­ren Ein­rich­tungs­ge­gen­stän­de ein klapp­ba­rer Kar­ten­tisch mit zwei Me­tall­stüh­len. Ein spar­ta­ni­sches Leben, aber ich bin si­cher, sie wird bald ein schö­nes Zu­hau­se haben.
Baden und ich holen die letz­ten Kis­ten aus dem Lkw, wäh­rend die Hol­land-Schwes­tern sich daran ma­chen, den Berg von Kar­tons aus­zu­pa­cken, den wir be­reits aus­ge­la­den haben.
Ehe wir uns den letz­ten Sta­pel schnap­pen, lege ich ihm eine Hand auf die Schul­ter. „Ich muss dich etwas fra­gen.“
Baden wen­det sich zu mir. „Was denn?“
„Ich bin mir ziem­lich si­cher, dass ich Jenna ir­gend­wie ver­letzt habe, als ich hier ankam“, sage ich und är­ge­re mich dar­über, dass ich schon fast zwei Stun­den hier bin und sie mich weder an­sieht noch sich mit mir be­schäf­tigt. Dann er­klä­re ich, was bei mei­ner An­kunft pas­siert ist. „Ich schwö­re, Mann … ich habe keine Re­ak­ti­on auf die Nar­ben ge­zeigt, nur kurz hin­ge­schaut und dann gleich wie­der weg, aber da­nach hat sie sich völ­lig in sich zu­rück­ge­zo­gen.“
„Ja ... mir ist auf­ge­fal­len, dass sie sich in dei­ner Nähe selt­sam ver­hält.“
„Sie will mir nicht mal in die Augen sehen“, brum­me ich frus­triert. „Du weißt, dass ich nie ab­sicht­lich etwas tun würde, um sie zu ver­let­zen …“
Baden un­ter­bricht mich mit einem sanf­ten Schlag auf die Schul­ter. „Ver­giss es, Kum­pel. Jenna ist eine wun­der­ba­re Frau, und ich bete sie an, aber ich weiß auch, was für ein Mann du bist. Du wür­dest nie etwas tun, damit sich je­mand schlecht fühlt.“
„Ich muss das in Ord­nung brin­gen“, ant­wor­te ich, ent­schlos­sen, die Dinge rich­tig zu stel­len.
„Du hast nichts falsch ge­macht“, sagt Baden, und ich weiß seine An­stren­gun­gen zu schät­zen, mich auf­zu­mun­tern. „Sie hat in ihrem Leben eine Menge üble Dinge er­lebt, und das hat sie sen­si­bel ge­macht.“
Man hat auch mich schon häu­fi­ger als sen­si­blen Kerl be­zeich­net, was mich nicht stört, und der leich­te Stich, den mir seine Worte ver­set­zen, be­weist, dass es stimmt. „Ich habe das Ge­fühl, du sprichst von mehr als nur ihren Nar­ben.“
„Sie war in einem schlim­men Feuer. Jenna hat viel mehr Nar­ben als die paar, die man sieht – emo­tio­na­le und kör­per­li­che. Es fällt ihr schwer, sich zu öff­nen, weil viele Leute sie wäh­rend ihrer Ge­ne­sung im Stich ge­las­sen haben. Die ganze Sache ist viel kom­ple­xer, als sie auf den ers­ten Blick scheint.“
Ich hebe die Hand, um ihn zu un­ter­bre­chen. Er soll nicht ihre Ge­heim­nis­se aus­plau­dern. Ich brau­che auch nicht mehr zu hören, um zu wis­sen, dass ich ihr ohne Zwei­fel sagen muss, dass ich ihr nichts Böses woll­te, als ich ihre Nar­ben sah.
„Sorg dafür, dass ich ein paar Mi­nu­ten mit ihr al­lein sein kann“, bitte ich, wäh­rend ich ihm helfe, die letz­ten bei­den Kis­ten vom Lkw zu holen.
Er nickt und nimmt den Sta­pel. „Bleib kurz hier. Ich schi­cke sie mal run­ter.“
Ich lehne mich an die Seite des Lkws, die Hände in die Ta­schen ge­steckt, und in­ner­halb von drei­ßig Se­kun­den kommt Jenna mit den Last­wa­gen­schlüs­seln in der Hand aus der Tür. Sie sieht mich an, als mich vom Las­ter löse, hält mir aber die Schlüs­sel hin, als wolle sie sie am liebs­ten weg­wer­fen und in die an­de­re Rich­tung lau­fen. „Baden sagte, du bräuch­test die Schlüs­sel, damit du den Lkw vom Hy­dran­ten weg­fah­ren kannst.“
Ich nehme sie ihr ab, werde ihr al­ler­dings nicht sagen, dass dies ein ab­ge­kar­te­tes Spiel war, damit ich etwas Zeit mit ihr al­lein habe.
Jenna macht sich auf den Weg zu­rück ins Haus, aber ich rufe ihr nach: „Warte.“
Sie bleibt ste­hen, dreht sich aber nur halb nach links um, um mich wie­der an­zu­se­hen. Es ist eine Ge­wohn­heit – das merke ich –, die ein­deu­tig dar­auf ab­zielt, nur den un­ver­sehr­ten Teil ihres Ge­sichts in mein Blick­feld zu dre­hen.
Ich kenne diese Frau über­haupt nicht, und ich weiß nicht, ob ich sie nach heute je wie­der­se­hen werde. Aber ich weiß auch, dass ich jetzt kei­nen Rück­zie­her ma­chen werde, und das werde ich auch ihr nicht ge­stat­ten.
Also trete ich auf den Geh­steig und gehe um sie herum, so dass sie ge­zwun­gen ist, sich mir zu­zu­wen­den. Zu mei­ner Freu­de sehe ich, dass sie ohne zu zö­gern den Kopf in den Na­cken legt, um mir in die Augen zu sehen, und in die­sem Mo­ment scheint ihr Mut durch­zu­schim­mern.
„Tut mir leid, wenn du dich un­wohl ge­fühlt hast, als ich vor­hin rein­ge­kom­men bin“, sage ich.
Sie er­rö­tet leicht, hält aber mei­nem Blick stand. „Ich weiß nicht, was du meinst.“
„Doch, das weißt du“, wi­der­spre­che ich freund­lich. „Du ver­hältst dich ab­wei­send, seit wir uns ken­nen­ge­lernt haben, und ich kann den Mo­ment genau be­stim­men. Das war, als ich die Nar­ben an dei­nem Kie­fer ge­se­hen habe.“ Ich un­ter­strei­che meine Worte mit einem Blick, und sie greift zu ihrem Roll­kra­gen, um ihn hoch­zu­zie­hen.
Ohne nach­zu­den­ken, er­grei­fe ich ihre Hand und hin­de­re sie daran.
Ich ziehe ihre Hand nach unten und sage: „Ver­steck dich nicht.“
Sie blin­zelt mich er­staunt an, aber ich spüre, wie sie sich ent­spannt. Ich lasse ihre Hand los.
„Es tut mir leid. Ge­wohn­heit, denke ich“, brummt sie.
„Das ver­ste­he ich“, ant­wor­te ich lä­chelnd. „Aber ganz ehr­lich, das ist nicht das, was mir zu­erst auf­ge­fal­len ist. Deine Augen und die Art, wie das Licht sich in ihnen brach, haben mich mehr über­rascht als deine Nar­ben. Also ja … mein Blick ist viel­leicht auf dei­nen Kie­fer ge­fal­len, als ich dich das erste Mal ge­se­hen habe, aber wenn du dich zu­rück­er­in­nerst … er ist di­rekt wie­der zu dei­nen Augen ge­wan­dert. Sie sind be­zau­bernd.“
Jenna legt den Kopf schief, die Au­gen­brau­en in of­fen­sicht­li­cher Skep­sis leicht hoch­ge­zo­gen.
„Wenn du dich wegen der Nar­ben un­wohl ge­fühlt hast, dann war das nicht be­ab­sich­tigt. Ich würde dir gerne sagen, dass sie kaum auf­fal­len, aber das wäre ge­lo­gen.“ Jenna zuckt zu­sam­men, aber ich bin noch nicht ganz fer­tig. „Tat­säch­lich sind sie zwar auf­fäl­lig, aber sie sind nicht das, was meine Auf­merk­sam­keit zu­erst er­regt oder ge­fes­selt hat. Deine Augen stel­len die Nar­ben kom­plett in den Schat­ten.“
Wie eine Eule blin­zelt sie mich mit gro­ßen Augen an, als hätte man ihr noch nie ein Kom­pli­ment ge­macht. Ich könn­te noch wei­ter­ma­chen, denn sie ist eine um­wer­fen­de Frau. Ihr Ge­sicht ist wun­der­schön, mit hohen Wan­gen­kno­chen, vol­len Lip­pen und gol­de­nem Haar, das un­end­lich lang in sei­di­gen Wel­len über ihren Rü­cken fließt. Ihre Haut ist ge­bräunt, als wäre Son­nen­schein schon immer ihr stän­di­ger Be­glei­ter ge­we­sen.
Aber vor allem von ihren Augen kann ich den Blick nicht wen­den.
Schließ­lich wird ihre Miene wei­cher, und sie schüt­telt den Kopf. „Tut mir leid. Ich hätte das nicht an mich her­an­las­sen dür­fen.“
„Du musst dich für nichts ent­schul­di­gen“, ver­si­che­re ich ihr.
„Doch“, sagt sie mit einem tie­fen Seuf­zer. „Ich ar­bei­te hart daran, of­fe­ner zu sein und den Men­schen eine Chan­ce zu geben, mir ge­gen­über ehr­lich zu sein. Ich hätte dir einen Ver­trau­ens­vor­schuss geben sol­len. Du bist schließ­lich ziem­lich ein­deu­tig ein net­ter Kerl.“
„Ich bin ein total net­ter Kerl“, be­stä­ti­ge ich und brei­te die Arme aus. „Jetzt kannst du sagen, dass du dei­nen ers­ten Freund in Pitts­burgh ge­fun­den hast.“
Jenna reicht mir schmun­zelnd die Hand. „War schön, dich ken­nen­zu­ler­nen, Gage.“
Ich nehme wie­der ihre wei­che, zarte Hand. „Hat mich auch ge­freut, Jenna, und wenn du mich je­mals dabei er­wischst, wie ich dich an­star­re, kannst du dir si­cher sein, dass es aus­schließ­lich an dei­nen Augen liegt.“
Das soll­te nicht wie ein Flirt rü­ber­kom­men, aber ver­dammt, in mei­nen Ohren klingt es so. Of­fen­sicht­lich auch in Jen­nas – sie er­rö­tet, schafft es aber, einen Scherz zu ma­chen. „Viel­leicht trage ich zu­künf­tig in dei­ner Nähe eine ver­spie­gel­te Pi­lo­ten­bril­le. Ich will ja nicht, dass du gegen Wände rennst oder so.“
Ich lege den Kopf in den Na­cken und lache. Dann drü­cke ich ihre Hand, bevor ich sie los­las­se, und lasse die Schlüs­sel klim­pern. „Ich fahre den Wagen weg und helfe dann aus­pa­cken.“
„Das musst du nicht“, sagt sie, als ich mich an ihr vor­beidrän­ge, um den Lkw zu um­run­den. „Du hast doch si­cher etwas Bes­se­res vor.“
„Es gibt nichts Bes­se­res zu tun, als einer hüb­schen Freun­din zu hel­fen“, ver­si­che­re ich ihr, und es ge­fällt mir, dass ich sie damit wie­der zum Er­rö­ten brin­ge.
 

Jenna

„Hörst du mir über­haupt zu?“, fragt Emory.
„Klar“, er­wi­de­re ich, ob­wohl ich keine Ah­nung habe, was sie ge­ra­de ge­sagt hat. Zu­min­dest nicht, bevor sie mich dar­auf hin­ge­wie­sen hat, dass ich mit mei­nen Ge­dan­ken ganz wo­an­ders bin.
Wie­der mal bei Gage.
Er ist vor ein paar Stun­den zu­sam­men mit Baden und So­phie ge­gan­gen, nach­dem er mir ge­hol­fen hat, das meis­te aus­zu­pa­cken. Jetzt müs­sen Emory und ich nur noch mein Schlaf­zim­mer ein­rich­ten, was be­deu­tet, ich muss meine Klei­dung aus­pa­cken und das Bett ma­chen. Zum Abend­es­sen haben wir uns Sand­wi­ches lie­fern las­sen, die wir essen wer­den, so­bald wir hier fer­tig sind. Dann wer­den wir auch den Wein auf­ma­chen, den Baden und So­phie als Ein­zugs­ge­schenk mit­ge­bracht haben.
Emory fliegt mor­gen früh zu­rück nach Pho­enix. Sie ist Vi­ze­prä­si­den­tin des Be­reichs di­gi­ta­les Mar­ke­ting und Ana­ly­tik beim Pro­fi-Eis­ho­ckey­team Ari­zo­na Ven­ge­an­ce. Jetzt, wo ich auch für ein pro­fes­sio­nel­les Eis­ho­ckey­team ar­bei­te, geben un­se­re El­tern bei jedem, der es hören will, damit an, und wir fin­den das zum Tot­la­chen.
„Ich sagte ge­ra­de“, wie­der­holt Emory über­trie­ben deut­lich, „dass das Ein­zi­ge, was mir ein gutes Ge­fühl gibt, wenn ich dich mor­gen ver­las­se, ist, dass du an­schei­nend di­rekt ein paar Freun­de ge­fun­den hast, die sich um dich küm­mern wer­den.“
„Aha“, murm­le ich, wäh­rend ich einen Kar­ton mit Des­sous öffne. Alles hüb­sche Sei­den- und Spit­zen­wä­sche, die ich frü­her gerne ge­tra­gen habe, aber jetzt ganz hin­ten in eine Schub­la­de räume. Heute trage ich be­que­me Baum­woll­slips und -BHs. Des­sous sind dazu da, den Kör­per zu zei­gen, und das tue ich nicht mehr.
Tat­säch­lich soll­te ich sie aus­ran­gie­ren. Ich werde sie nie wie­der an­ha­ben.
Statt­des­sen ge­winnt die Nost­al­gie die Ober­hand, und ich be­schlie­ße, das Zeug zu be­hal­ten, weil es mich an etwas er­in­nert, das ich ein­mal hatte und von dem ich dach­te, es sei echt, das sich aber als die größ­te Lüge mei­nes Le­bens her­aus­stell­te.
„Was ist los?“, fragt Emory be­sorgt und be­rührt meine Schul­ter, um mich zu zwin­gen, sie an­zu­schau­en.
Ich schütt­le ihre Hand ab. „Es ist alles in Ord­nung.“ Emory kann manch­mal über­für­sorg­lich sein und wird ner­vös, wenn ich zu still bin.
Aber manch­mal ziehe ich es vor, mit mei­nen Ge­dan­ken al­lein zu sein.
An­de­rer­seits ver­ste­he ich sie. Sie macht sich Sor­gen, dass meine un­aus­ge­spro­che­nen Ge­dan­ken im Au­gen­blick düs­ter sind. Sie hat mo­na­te­lang mit mir gegen eine ge­fähr­li­che Dun­kel­heit ge­kämpft, die von mir Be­sitz er­grif­fen hatte. Emory wird sich immer Sor­gen ma­chen, dass ich dort­hin zu­rück­keh­re, und ich weiß nicht, wie ich sie be­ru­hi­gen kann, denn ich weiß selbst nicht, ob ich davor ge­feit bin.
Aber die Wahr­heit ist, dass sich meine Ge­dan­ken um Gage dre­hen, und die sind ganz si­cher nicht düs­ter oder grüb­le­risch.
Heute war eine wich­ti­ge Lern­er­fah­rung.
Ich habe es ver­säumt, dem Mann einen Ver­trau­ens­vor­schuss zu­zu­ge­ste­hen, ob­wohl ich mir das ver­spro­chen habe. Es ist Teil der neuen Jenna 2.0, einer Frau, die auf­hö­ren wird, nur das Schlech­te in ihren Mit­men­schen und in ihrem Leben im All­ge­mei­nen zu sehen.
Nach­dem Gage mich mit mei­ner Re­ak­ti­on dar­auf kon­fron­tiert hatte, dass er meine Nar­ben be­merkt hatte, fiel mir eine große Last von den Schul­tern. Er hatte völ­lig recht – als sein Blick auf mei­nen Kie­fer und mei­nen Hals fiel, habe ich nichts an­de­res mehr ge­se­hen. Ich nahm an, dass er be­stürzt und an­ge­wi­dert war und nie wie­der etwas an­de­res an mir sehen würde.
Aber ver­dammt noch mal, die­ser Mann hat mich genau mit die­sem Vor­ur­teil kon­fron­tiert. Ab­ge­se­hen von mei­ner Schwes­ter und mei­nen El­tern hat noch nie je­mand so un­ver­blümt mit mir über meine Nar­ben ge­spro­chen, und es kam so echt rüber, dass ich keine an­de­re Wahl hatte, als ihm zu glau­ben.
Doch wenn ich ganz ehr­lich bin, ist das nicht das, was mich be­schäf­tigt. Ich kann nicht auf­hö­ren, über die Tat­sa­che nach­zu­den­ken, dass er von mei­nen Augen fas­zi­niert zu sein scheint. Ich habe sie noch nie für etwas Be­son­de­res ge­hal­ten, aber er sagt, er sieht etwas darin, und es ist schon ver­dammt lange her, dass je­mand etwas Schö­nes in mir ge­se­hen hat.
Emory seufzt und greift in einen Kar­ton, um einen Sta­pel Sport­sa­chen her­aus­zu­ho­len. Ich habe beim Ein­pa­cken nicht ge­ra­de die beste Ar­beit ge­leis­tet, also fängt sie an, meine Sa­chen neu zu fal­ten.
„Bist du auf­ge­regt, weil du mor­gen dei­nen neuen Job an­trittst?“, fragt sie, um als gute Schwes­ter das Thema zu wech­seln.
Ich liebe sie dafür, denn sie lernt lang­sam, sich nicht mehr so sehr um mich zu sor­gen und nicht mehr zu ver­su­chen, all meine Pro­ble­me zu lösen. Sie ahnt gar nicht, wie sehr ich das zu schät­zen weiß. Vor allem, weil sie so be­sorgt dar­über war, dass ich nach Pitts­burgh ziehe.
Sie hatte Angst, ich würde ohne sie an mei­ner Seite nicht klar­kom­men. Au­ßer­dem hatte sie die Be­fürch­tung, dass ich mich noch mehr in mich selbst zu­rück­zie­hen würde, wenn sie nicht da wäre, um mich an­zu­trei­ben.
Ich bin wild ent­schlos­sen, ihr das Ge­gen­teil zu be­wei­sen.
„Ja“, gebe ich zu, wäh­rend ich einen Klei­der­sack vol­ler Out­fits öffne, die auf einen Bügel ge­hö­ren. Ei­ni­ge hat mir Emory über­las­sen, da ich kaum bü­rot­aug­li­che Klei­dung be­sit­ze, weil ich die letz­ten Jahre nicht mehr ge­ar­bei­tet habe. „Ich bin ver­dammt ner­vös. Keine Ah­nung, ob ich für den Job qua­li­fi­ziert bin.“
Emory schnaubt. „Ich be­zweif­le ernst­haft, dass Bri­en­ne Nor­cross dich ein­ge­stellt hätte, wenn du nicht qua­li­fi­ziert wärst.“
„Das ist wahr­schein­lich wahr“, sage ich la­chend.
Ich denke an unser Zoom-Be­wer­bungs­ge­spräch zu­rück und bin er­staunt, wie leicht es war, mit Bri­en­ne zu reden.
„Nen­nen Sie mich Bri­en­ne, nicht Miss Nor­cross“, hat sie gleich zu Be­ginn ge­be­ten. „Mir graust es vor förm­li­chen An­re­den.“
Ich habe schon häu­fi­ger er­lebt, dass Ar­beit­ge­ber das sag­ten und es nicht so mein­ten, aber ir­gend­wie glaub­te ich ihr.
Das Vor­stel­lungs­ge­spräch dau­er­te acht­zig Mi­nu­ten, aber es fühl­te sich an, als wären es nur etwa fünf ge­we­sen. Es war so ein­fach, mit ihr zu reden, ob­wohl sie schwie­ri­ge Fra­gen stell­te. Sie sto­cher­te in mei­ner bis­he­ri­gen be­ruf­li­chen Lauf­bahn herum, um meine Stär­ken und Schwä­chen auf­zu­spü­ren. Es war klar, dass sie mich nicht an­heu­ern würde, nur weil Baden sie um einen Ge­fal­len ge­be­ten hatte. Sie über­prüf­te mich gründ­lich.
Ich war etwas re­ser­viert, als sie mir die Auf­ga­be ge­nau­er er­klär­te. Sie woll­te mich als Kon­takt­per­son für die Me­di­en ein­stel­len, als Ver­mitt­le­rin zwi­schen dem Ver­ein und den Me­di­en in all ihren ver­schie­de­nen For­men. Das kön­nen die so­zia­len Me­di­en, Print­me­di­en oder auch die Nach­rich­ten­sen­der sein.
In die­sem Au­gen­blick muss­te ich mit ei­ni­gen per­sön­li­chen Wahr­hei­ten her­aus­rü­cken.
„Ich muss doch nicht vor der Ka­me­ra ste­hen, oder?“, frag­te ich zö­gernd.
Bri­en­ne Nor­cross ist wun­der­schön, wie ein Su­per­mo­del, mit fast ma­kel­lo­ser Haut, aber ihre Stirn legte sich in tiefe Fal­ten. „Warum fra­gen Sie? Sie wir­ken nicht schüch­tern.“
Ich hatte einen Roll­kra­gen­pull­over an … ob­wohl es in Pho­enix Fe­bru­ar war und ein biss­chen zu warm, trug ich die Din­ger, wann immer ich konn­te. Wenn ich kei­nen zur Hand hatte, trug ich einen Schal.
Ner­vös zupf­te ich an mei­nem Kra­gen. „Es ist nur … ich bin ein biss­chen scheu wegen mei­ner Nar­ben.“
Baden hatte ihr ei­ni­ge grund­le­gen­de In­for­ma­tio­nen über mich ge­ge­ben, auch über meine Ver­let­zun­gen, de­ret­we­gen ich lange Zeit nicht ge­ar­bei­tet habe. Aber das war bis zu die­sem Zeit­punkt nicht zur Spra­che ge­kom­men, und ich be­zwei­fel­te, dass sie es er­wähnt hätte, wenn ich es nicht getan hätte. „Ich ver­ste­he Ihre Angst.“ Bri­en­nes Ton­fall war sach­lich. „Aber es ist nicht meine Ab­sicht, Sie vor Ka­me­ras zu stel­len. Ich habe einen Pres­se­spre­cher, aber die meis­ten Me­di­en­auf­trit­te mache ich selbst.“
Ich seufz­te er­leich­tert, auch wenn ich wuss­te, dass ich mich trotz­dem in Szene würde set­zen müs­sen. Auch wenn ich nicht vor der Ka­me­ra ste­hen muss­te, be­deu­te­te die Ar­beit als Me­di­en­kon­takt­frau, dass ich mit Men­schen zu tun haben würde.
Aber ich konn­te mich nicht hin­ter dem Rech­ner ver­ste­cken wie das ganze letz­te Jahr, als ich bei Emory lebte und als Re­dak­teu­rin ar­bei­te­te.
Das war alles Teil des Jen­na-2.0-Wie­der­auf­bau­plans.
Mich mit der Welt da drau­ßen zu kon­fron­tie­ren.
Ich muss ler­nen, wie­der ein Teil der Ge­sell­schaft zu sein, denn ganz ehr­lich … es ist ein­sam, sich zu ver­ste­cken.
„Du wirst das ganz toll ma­chen, und ich bin so stolz auf dich“, sagt Emory, wäh­rend sie ein wei­te­res T-Shirt fal­tet und es auf einen Sta­pel auf dem Bett legt.
„Dass du immer an mich ge­glaubt hast, hat mir Mut ge­macht“, ant­wor­te ich un­be­schwert.
Emory ist di­rekt nach mei­ner Ver­let­zung und wäh­rend mei­ner Re­kon­va­les­zenz an mei­ner Seite ge­blie­ben und hat mich dazu ge­drängt, nach Pho­enix zu zie­hen, um aus mei­ner Kom­fort­zo­ne her­aus­zu­kom­men. Ohne sie würde ich mich immer noch im Haus un­se­rer El­tern ver­ste­cken, wo ich nach mei­ner Ent­las­sung aus der Reha ge­lan­det bin.
Das scheint eine Ewig­keit her zu sein.
Die­ses Feuer hat alles in mei­nem Leben ver­än­dert. Ich hatte eine er­staun­li­che Kar­rie­re und die per­fek­te Be­zie­hung zu einem Mann, den ich an­be­te­te, sowie zu sei­ner Toch­ter Chel­sea, die mein Ein und Alles war. Wir leb­ten als Fa­mi­lie zu­sam­men, er teil­te sich das Sor­ge­recht für Chel­sea mit sei­ner Ex-Frau. Sogar über eine Ehe hat­ten wir ge­spro­chen, und ich wuss­te, dass ein An­trag be­vor­stand.
Dann brach das Feuer aus, und ich hatte Glück, dass ich mit dem Leben da­von­kam. Meine Ge­ne­sungs­zeit war bru­tal. Wo­chen im künst­li­chen Koma, Dut­zen­de schmerz­haf­te Haut­trans­plan­ta­tio­nen, in­ten­si­ve Re­ha­bi­li­ta­ti­ons­maß­nah­men, wei­te­re Ope­ra­tio­nen und die psy­chi­sche Be­las­tung, mit mei­ner Ent­stel­lung fer­tig zu wer­den. Die Welt sieht die Nar­ben an mei­nem Kie­fer und mei­nem Hals, aber das Schlimms­te sehen sie nicht – die an mei­nen Schul­tern und am ge­sam­ten Rü­cken, am Hin­tern und an Tei­len mei­ner Beine. Ro­sa­far­be­ne, von blas­sen, wei­ßen Li­ni­en durch­zo­ge­ne Haut, die ich nur un­gern im Spie­gel be­trach­te.
Aber was ich nicht sehen will, muss ich füh­len. Beim Baden muss ich mit den Fin­gern über die ver­här­te­te Haut fah­ren, die die Schön­heits­chir­ur­gen bei allem Ge­schick nicht in Ord­nung brin­gen konn­ten.
Das ist der Teil von mir, den nie­mand je­mals sehen wird, und zwar nicht, weil ich mich von Natur aus für mich schä­me – meine El­tern haben mir bei­ge­bracht, selbst­be­wusst zu sein und zu wis­sen, dass Äu­ßer­lich­kei­ten zweit­ran­gig sind.
Nein, mein Freund Paul hat mein Selbst­wert­ge­fühl zer­stört, weil er mich da­nach kaum noch an­se­hen konn­te. Er konn­te mich nicht be­rüh­ren.
Schließ­lich ver­ließ er mich.
Nur wegen mei­nes Aus­se­hens.
Das war eine un­schö­ne Lek­ti­on, die ich ler­nen muss­te, … dass unser Wert, den wir in den Augen an­de­rer haben, mit un­se­rer kör­per­li­chen Er­schei­nung ver­bun­den ist.
Es tat zwar weh, dass Paul nicht über meine Ent­stel­lung hin­weg­se­hen konn­te, aber noch mehr schmerz­te es, dass er Chel­sea aus mei­nem Leben riss.
Ich habe in­zwi­schen ver­stan­den, dass er ein Feig­ling war. Er ver­such­te, sich ein Dut­zend ver­schie­de­ner Grün­de ein­fal­len zu las­sen, die alle ver­lo­gen klan­gen. Aber am Ende gab er zu, dass meine Ver­bren­nun­gen zu viel für ihn waren. Das war etwas, was ich ihm ir­gend­wann ver­zieh, aber ich kam nicht dar­über hin­weg, dass er mir Chel­sea vor­ent­hielt. Zwei Jahre lang hatte ich an ihrem Leben teil­ge­nom­men, und als ich mich so weit er­holt hatte, dass ich die Kli­nik ver­las­sen konn­te, ließ er mich nicht zu ihr.
Wie­der wan­dern meine Ge­dan­ken zu Gage. Ich weiß, dass es daran liegt, dass er der erste Mann seit dem Feuer ist, der mir ein Kom­pli­ment ge­macht hat. Es tut weh zu mer­ken, wie sehr meine Ei­tel­keit dar­auf an­springt.
Ich glau­be, er hat tat­säch­lich mit mir ge­flir­tet.
Oder er woll­te mich durch den Flirt auf­hei­tern, also war es viel­leicht nicht echt.
Nein, ich glau­be, es war echt.
Er wirkt auf­rich­tig.
„Okay“, sagt Emory ge­nervt. Ich drehe mich zu ihr um und sehe sie mit hoch­ge­zo­ge­nen Brau­en an. „Was ist los? Du bist still und in dich ge­kehrt. Na gut, das ist total Jen­na-mä­ßig. Aber du hast dabei die­ses selt­sa­me Lä­cheln im Ge­sicht, und das macht mir Angst.“
Ich lache, bei dem Ge­dan­ken daran, dass es ihr Angst macht, dass ich gleich­zei­tig still bin und läch­le. So etwas hat sie schon lange nicht mehr ge­se­hen.
Emory ist der ein­zi­ge Mensch, zu dem ich immer ehr­lich sein kann, auch wenn es mir ein wenig pein­lich ist, das zu­zu­ge­ben: „Ich habe an Gage ge­dacht.“
„Ach, wirk­lich?“, sagt sie ge­dehnt und wirft das T-Shirt in ihrer Hand zu­rück in den Kar­ton. Sie setzt sich auf die Bett­kan­te und starrt mich ge­spannt an. „Er­zähl mir mehr.“
Ich schütt­le den Kopf und lache wie­der. „Nein, es ist nicht, was du denkst. Zu­min­dest glau­be ich das nicht. Aber ich hatte einen Mo­ment mit ihm … einen ech­ten Mo­ment. Es war selt­sam und gut, und ich kann nicht auf­hö­ren, dar­über nach­zu­den­ken.“
Emory beugt sich ge­bannt vor. Ich setze mich neben sie, und wir ste­cken die Köpfe zu­sam­men, un­se­re Knie be­rüh­ren sich. „Als er das erste Mal die Woh­nung be­trat, wan­der­te sein Blick dort­hin, wohin die Bli­cke aller Men­schen wan­dern.“
Emory nickt wis­send. „Da hast du dich zu­rück­ge­zo­gen und dicht ge­macht. Bla, bla, bla. Ich habe diese Ge­schich­te schon zu oft ge­hört und er­lebt.“
Of­fen­bar hat meine Schwes­ter in den letz­ten Mo­na­ten ei­ni­ges an Frus­tra­ti­on mit mir er­lebt, wäh­rend ich daran ge­ar­bei­tet habe, mein Selbst­ver­trau­en wie­der­zu­er­lan­gen. Doch ich igno­rie­re ihre Spit­ze. „Aber … er hat da­nach drau­ßen total ehr­lich mit mir ge­re­det. Er hat zu­ge­ge­ben, dass er meine Nar­ben ge­se­hen hat, aber er hat be­haup­tet, das sei nicht das Erste ge­we­sen, was ihm auf­ge­fal­len ist.“
Emory beugt sich noch wei­ter vor. „Son­dern?“
„Meine Augen.“ Ich seuf­ze leise. „Er hat ge­sagt, meine Augen hät­ten ihn mehr ge­fes­selt als die Nar­ben.“
Emo­rys Mund bleibt leicht ge­öff­net. „Das hat Gage ge­sagt?“
Ich nicke über­schwäng­lich und freue mich, dass ich das mit mei­ner Schwes­ter tei­len kann. „Das hat nichts zu be­deu­ten … aber ja, ein ech­tes Kom­pli­ment, und er hat bru­tal offen zu­ge­ge­ben, dass er meine Nar­ben ge­se­hen hat. Die meis­ten Men­schen wen­den sich ver­le­gen ab und wol­len ihre Exis­tenz unter den Tep­pich keh­ren. Aber er hat sie als Teil von mir ge­se­hen, und sie haben ihm nichts aus­ge­macht. Sie waren nicht das Wich­tigs­te, was er sah. Son­dern meine Augen.“
Emory sieht mich ein paar Se­kun­den lang nach­denk­lich an, dann grinst sie. „Er ist ein net­ter Kerl, das muss ich zu­ge­ben. Baden hat nur Gutes über ihn zu be­rich­ten, und … er ist un­glaub­lich gut­aus­se­hend.“
Ich zucke die Ach­seln, als ob ich das nicht be­merkt hätte.
Aber es ist mir sehr wohl auf­ge­fal­len.
Er ist groß, gut ge­baut, und apro­pos Augen … seine sind auch un­glaub­lich. Er trägt sein dunk­les Haar ak­ku­rat ge­stutzt und ge­schei­telt und hat sehr helle ha­sel­nuss­brau­ne Augen, die fast über­ir­disch strah­len. Als er drau­ßen stand und sich ent­schul­dig­te, konn­te ich nicht umhin, sie zu be­trach­ten. Als er mir ein Kom­pli­ment für meine Augen mach­te, woll­te ich her­aus­plat­zen, dass seine auch wun­der­schön sind, aber dann wäre ich auf der Stel­le vor Scham ge­stor­ben.
„Er sagte, er sei jetzt of­fi­zi­ell mein ers­ter neuer Freund hier in Pitts­burgh“, fahre ich fort und ver­su­che, die Auf­merk­sam­keit von der Tat­sa­che ab­zu­len­ken, dass ich von einem Mann, der mir ein Kom­pli­ment ge­macht hat, völ­lig er­grif­fen war. Es be­deu­tet nur, dass er ein sehr net­ter Kerl ist.
„Das glau­be ich“, sagt Emory lä­chelnd und um­armt mich. „Du ver­dienst alle Freun­de, die du krie­gen kannst, und alles Glück.“
Als sie mich wie­der los­lässt, legt sie die Hände auf meine Schul­tern und sieht mich an. „Aber weißt du, wenn das hier nicht klappt, kannst du je­der­zeit zu mir nach Hause kom­men, nach Pho­enix. An mei­ner Seite ist immer ein Platz für dich.“
„Ich weiß“, ant­wor­te ich leise und lege die Hände auf ihre, „und dafür liebe ich dich. So wie ich dich dafür liebe, dass du mir diese Chan­ce gibst, meine Flü­gel aus­zu­brei­ten.“