Hard & Love: So long, Butterfly!

...​um sie auf an­de­re Ge­dan­ken zu brin­gen.“
Jason lacht. „Armes Bru­der­herz, so ein Stress in dei­nem Alter. Was haben die bei­den vor?“
„Diese fünf Scha­fe, die sie vom Tier­schutz über­nom­men haben, sol­len beim Geld­ver­die­nen hel­fen.“
„Wie das?“
„Sie pla­nen Work­shops, in denen Leute ler­nen kön­nen, wie man die Wolle ver­ar­bei­tet.“
Jason ver­dreht die Augen. „Ver­mut­lich ren­nen dann bald alle fünf Car­ter-Brü­der in bun­ten Woll­pul­lis rum.“
Ste­ven lacht und winkt ab. „So­lan­ge ich im Büro keine Strick­ja­cke an­zie­hen muss. Sind Ty und Mi­chel­le die­ses Wo­chen­en­de auch da?“
„So­weit ich weiß, ja. Sie möch­ten mög­lichst bald an­fan­gen, die Woh­nung über dem Stall aus­zu­bau­en, und hof­fen, im Win­ter schon drin woh­nen zu kön­nen. Wir soll­ten den Umbau ge­mein­sam pla­nen, dann kön­nen sich alle dem­entspre­chend frei­neh­men.“
Ste­ven nickt. „Klar. Kein Pro­blem.“
„Okay. Ich muss los. Hab um zwei den Ter­min in die­sem Club in Har­burg, von dem ich er­zählt habe. Die wol­len einen BDSM-Be­reich mit meh­re­ren Räu­men im Stil mit­tel­al­ter­li­cher Fol­ter­kam­mern ein­rich­ten. Drück die Dau­men, dass ein sat­ter Auf­trag draus wird.“
„Mach ich. Bye!“
„Bye-bye.“
Ge­müt­lich schlen­dert Jason die Stra­ße zu sei­nem alten, wei­ßen Lie­fer­wa­gen ent­lang, der vor zwei Mo­na­ten den VW-Bus ab­lö­sen muss­te, weil der es nicht mehr durch den TÜV ge­schafft hat. Ei­gent­lich woll­ten er und Logan ja einen or­dent­li­chen Pick-up, wie sie ihn in Midd­le­town, ihrem alten Zu­hau­se, hat­ten, aber in good old Ger­ma­ny ist so was ge­braucht und güns­tig kaum zu be­kom­men. Nun ist es ein Fi­at-Klein­bus ge­wor­den. Na ja. Muss ja nicht für ewig so blei­ben.
Er wirft einen Blick zum Him­mel. Nicht eine Wolke ist zu sehen. Es ist nach einem lan­gen, ty­pisch nas­sen nord­deut­schen Win­ter end­lich Mai und herr­lich warm. Cat wird ihre Gna­den­brot­pfer­de auf die hin­te­re Weide las­sen wol­len. Vor­her muss aber noch der Zaun kon­trol­liert wer­den. Das soll­te er am Abend noch schnell tun. Viel­leicht ist Logan da und kommt mit, dann kön­nen sie gleich klei­ne­re Re­pa­ra­tu­ren er­le­di­gen. Ian könn­te auch mal wie­der mit an­pa­cken, an­statt nur noch in sei­nem Fo­to­stu­dio zu ho­cken. Sein neu­es­ter Auf­trag ist ein Ka­len­der. BDSM in nord­deut­scher Natur, oder so ähn­lich, lau­tet der Titel.
Jason steigt in den Bus und lässt den Motor an. Er muss nicht lange fah­ren, bis er den Club ge­fun­den hat, der sich nicht weit vom Har­bur­ger Hafen ent­fernt be­fin­det. Er parkt den alten Lie­fer­wa­gen ein Stück weit vor sei­nem Ziel in einer frei­en Lücke am Stra­ßen­rand und sieht sich um. Das hier ist eines die­ser eher schmud­de­li­gen Misch­ge­bie­te am Rande von Ham­burg: ein paar Wohn­häu­ser, klei­ne­re Spe­di­tio­nen, du­bio­se Au­to­händ­ler, Ge­schäf­te und run­ter­ge­kom­me­ne Ho­tels. Der Club be­fin­det sich in einem ehe­ma­li­gen Bü­ro­ge­bäu­de.
Jason läuft dar­auf zu und kommt an einem of­fe­nen Im­biss­wa­gen vor­bei, an dem ein paar Ha­fen­ar­bei­ter, an runde Steh­ti­sche ge­lehnt, ihre Pause ver­brin­gen.
„Rosie, eine Curry noch“, ruft je­mand und Jason stockt.
Sein Kopf schnellt herum und er run­zelt die Stirn. Die Frau in dem Wagen schüt­tet ge­ra­de Pom­mes in drei Papp­schäl­chen.
„Kommt so­fort“, hört er sie ant­wor­ten.
Ihre Stim­me klingt jung, gleich­zei­tig aber hart und ab­ge­klärt. Mit schma­len Augen fi­xiert er sie. Sie ist zier­lich und hat streich­holz­kur­ze, blon­de Haare mit auf­fal­len­den blau­en Sträh­nen darin. An ihren Ohren klim­pern rie­sen­gro­ße, eben­falls blaue Plas­ti­krin­ge und ihr Ober­kör­per steckt in einem wei­ßen Kit­tel.
„Drei Pom­mes“, ruft sie und einer der Typen schlen­dert zu ihr.
Die Figur könn­te hin­kom­men, die Größe wohl auch, aber … Nein. Die Stim­me passt nicht. Und die Haare auch nicht. Sie ist es nicht. Na­tür­lich ist sie es nicht. Un­wil­lig schüt­telt er den Kopf, wen­det sich ab und über­quert die Stra­ße, um den Club zu be­tre­ten.
Das Ge­spräch mit Jor­dan, dem Be­sit­zer, dau­ert eine Weile. Sie be­sich­ti­gen die Räume und trin­ken an­schlie­ßend Kaf­fee in der Bar. Ob­wohl es mit­ten am Tag ist, herrscht hier die glei­che At­mo­sphä­re wie in der Nacht. Dämm­ri­ges Licht ver­brei­tet die ty­pi­sche Club­at­mo­sphä­re und leicht be­klei­de­te Frau­en küm­mern sich um Män­ner in An­zü­gen, deren Ehe­frau­en ver­mut­lich glau­ben, sie ar­bei­ten um diese Zeit flei­ßig am Schreib­tisch.
Jason hat genug Er­fah­rung im Rot­licht­mi­lieu, um schnell zu wis­sen, dass ihm Jor­dan nicht ge­fällt. Trotz­dem zeigt er ihm na­tür­lich die Pro­spek­te mit den Mö­beln, die er be­reits, ge­mein­sam mit Logan, für an­de­re Stu­di­os und Clubs ge­baut hat.
Jor­dan stöhnt. „Ihr seid nicht ge­ra­de bil­lig, Car­ter.“
Jason zuckt mit den Schul­tern. „Mas­si­ve Möbel haben ihren Preis.“
Jor­dan lacht und das prot­zi­ge, gol­de­ne Arm­band an sei­nem lin­ken Hand­ge­lenk glit­zert im Schein der Lampe über dem Tisch. „Ja, ich weiß, aber wie wär’s mit zwan­zig Pro­zent Ra­batt von euch und im Ge­gen­zug be­kom­men du und dein Bru­der in mei­nem ge­pfleg­ten Eta­blis­se­ment eine kos­ten­lo­se Mit­glied­schaft? Ich habe Mäd­chen hier, die für alles zu haben sind …“, er macht eine be­deu­tungs­vol­le Pause, „und damit meine ich wirk­lich alles.“ Er grinst dre­ckig. „Nicht nur Nut­ten üb­ri­gens, ab und zu ver­läuft sich auch ein un­schul­di­ges An­fän­ger­weib­chen in diese Räum­lich­kei­ten, ich könn­te da so ei­ni­ges für euch or­ga­ni­sie­ren.“
„Danke. Kein Be­darf“, knurrt Jason. Er hat den Typen rich­tig ein­ge­schätzt. Das hier ist kei­ner der Clubs, in denen BDSMler in ge­schütz­tem Rah­men ihren Kink aus­le­ben kön­nen. Männ­li­che und weib­li­che Pro­sti­tu­ier­te ste­hen für die Wün­sche zah­lungs­kräf­ti­ger Kun­den zur Ver­fü­gung. In die­sen Räu­men ach­tet be­stimmt nie­mand dar­auf, dass kei­ner zu Scha­den kommt und Gren­zen ein­ge­hal­ten wer­den, denn Jor­dan geht es nur ums Geld­ver­die­nen. Am liebs­ten möch­te er den Auf­trag ab­leh­nen, aber dann würde Logan ihm einen Tritt ver­set­zen, der ihn bis nach L.A. flie­gen ließe. Sie kön­nen es sich nicht leis­ten, wäh­le­risch zu sein und nur für nette Leute Möbel zu bauen.
Jor­dan seufzt. „Lass mir die Pro­spek­te hier. Ich denke dar­über nach und melde mich nächs­te Woche.“
Als Jason den Club ver­lässt, sind die run­den Steh­ti­sche vor dem Im­biss­wa­gen leer, und die Ver­käu­fe­rin ist damit be­schäf­tigt, sie ab­zu­wi­schen. Sie geht von einem Tisch zum nächs­ten und zeigt dabei ein un­auf­fäl­li­ges, aber nicht zu über­se­hen­des Hum­peln, was Jason für eine Se­kun­de er­star­ren lässt. Er schlen­dert wei­ter, aber sein Blick wird ma­gisch auf ihr rech­tes Knie ge­lenkt und sein Magen zieht sich zu­sam­men.
Wie von einem un­sicht­ba­ren Faden ge­zo­gen, über­quert er die Stra­ße, geht zum Im­biss­wa­gen und lehnt sich an den Ver­kaufs­tre­sen.
Als sie ihn sieht, nickt sie ihm gleich­gül­tig zu. „Komme gleich.“
Er winkt ab. „Hab’s nicht eilig.“
Mit Ar­gus­au­gen be­ob­ach­tet er sie. Die Ver­let­zung da­mals war rechts, und sie zieht de­fi­ni­tiv das rech­te Bein etwas nach. Es sieht fast ge­nau­so aus wie Lo­gans Hum­peln, und dem hat­ten sie das Knie zer­trüm­mert. Er mus­tert ihr Pro­fil, aber die rie­si­gen schau­keln­den Ohr­rin­ge ir­ri­tie­ren ihn, so­dass er ihre Ge­sichts­zü­ge nicht gut er­ken­nen kann.
Sie ist schmal ge­baut, sehr schmal. Unter dem kur­zen Kit­tel trägt sie ein lan­gärm­li­ges, grau­es T-Shirt, an den schlan­ken Bei­nen eine enge Jeans und an den Füßen fla­che, aus­ge­tre­te­ne San­da­len. Sie müss­te jetzt acht­und­zwan­zig sein. Sieht diese Frau wie acht­und­zwan­zig aus? Und was ist mit dem Ge­sicht? Sie hat blaue Augen. Ihr Kinn ist spitz und die Wan­gen­kno­chen aus­ge­prägt. Ver­flucht, ist es ihr Ge­sicht? Er ver­sucht, sich vor­zu­stel­len, wie sie mit län­ge­ren Haa­ren aus­sä­he, wenn über ihren Augen brau­nes Kle­be­band lie­gen würde, aber sie be­wegt sich zu schnell, um einen Ver­gleich ma­chen zu kön­nen. Schon klet­tert sie zu­rück in ihren Im­biss­wa­gen und sieht ihn an. „Was be­kommst du?“
Er muss sich räus­pern. „Eine Brat­wurst und eine Coke bitte.“
Die Rosie von da­mals war ein mäd­chen­haf­ter Typ. Diese Rosie ist jung, aber sie ist kein nai­ves Mäd­chen, sie wirkt eher des­il­lu­sio­niert und hart. Es sind Jahre ver­gan­gen, in denen sie sich na­tür­lich ver­än­dert hätte. Kann es sein … ist es mög­lich, dass …?
Ohne ein Wort packt sie eine Wurst auf den Grill­rost und holt eine Co­la­do­se aus einem Kühl­schrank, die sie vor ihn auf den Tre­sen stellt. Dabei fällt Ja­sons Blick auf ein Ge­bil­de an ihrem Un­ter­arm, das nur sicht­bar wird, weil sich durch die Streck­be­we­gung der lange Ärmel ihre T-Shirts nach oben zieht. Er zuckt zu­sam­men, als hätte ihn ein elek­tri­scher Schlag ge­trof­fen. Sie trägt innen, dicht am Hand­ge­lenk, dort, wo man den Puls fühlt, ein gro­ßes Tat­too. Er hat es nur für den Bruch­teil einer Se­kun­de ge­se­hen, als sie ihm die Cola zu­schob, doch das reich­te, um sein Herz einen Schlag aus­set­zen zu las­sen.
„Vier drei­ßig“, sagt sie.
„Vier Euro drei­ßig“, wie­der­holt sie lau­ter, und ihm wird be­wusst, dass er immer noch auf ihren Arm starrt, ob­wohl da schon längst wie­der nur noch T-Shirt-Stoff zu sehen ist.
„Sorry.“ Er zieht fünf Euro aus der Ta­sche und legt sie auf den Tre­sen. „Stimmt so.“
Sie steckt das Geld ein und nickt, ohne ihn an­zu­se­hen. „Danke.“
„Ist das ein Schmet­ter­ling?“
„Was?“
„Das Tat­too.“ Er nickt in Rich­tung ihres Armes.
Un­will­kür­lich reibt sie über ihr Hand­ge­lenk. „Mmh.“
„Darf ich noch mal sehen?“
Sie run­zelt die Stirn.
„Äh … meine klei­ne Schwes­ter wünscht sich eins und sucht Ideen.“
Zö­gernd schiebt sie den Ärmel wie­der hoch und hält ihm den Arm hin. Es ist ein Schmet­ter­ling mit einem schwar­zen Rand. Die Flü­gel wur­den in kunst­voll ge­stal­te­ten, run­den Schat­tie­run­gen aus­ge­füllt, die an blü­hen­de Blu­men er­in­nern, trau­ri­ge blü­hen­de Blu­men, denn es sind graue Schat­tie­run­gen. Er glaubt, die­ses Mus­ter schon mal ir­gend­wo ge­se­hen zu haben, aber ver­mut­lich bil­det er sich das nur ein.
„Hat es eine Be­deu­tung?“, fragt Jason und schluckt. Sein Blick bohrt sich in ihren.
Plötz­lich ist der Stra­ßen- und Ha­fen­lärm ganz weit weg und leise. Sie star­ren sich an. Es ist ein merk­wür­di­ger Mo­ment, als ob un­sicht­ba­re Spinn­we­ben von ihm zu ihr und wie­der zu­rück­füh­ren wür­den, die sie je­doch zer­reißt, als sie sich ab­rupt ab­wen­det und die Brat­wurst auf dem Grill um­dreht.
„Ist nur eine Er­in­ne­rung.“ Ihr Kopf bleibt ge­senkt und die große Grill­ga­bel schabt auf der Wurst hin und her, als müss­te sie auf­pas­sen, dass sie nicht da­von­fliegt.
Ad­re­na­lin flu­tet sei­nen Kör­per. Sein Herz don­nert, wie da­mals als Cop, wenn er in kniff­li­gen Si­tua­tio­nen die Waffe in der Hand hielt und nicht wuss­te, ob er den Tag heil über­ste­hen würde. Er räus­pert sich, um seine Stim­me zu kon­trol­lie­ren. „Sieht gut aus“, sagt er be­tont ge­lang­weilt und dreht sich halb zur Seite, um die Um­ge­bung zu be­trach­ten. „Stehst du mit dei­nem Wagen immer hier?“
„Mmh. Ist aber nicht mei­ner. Ist nur ein Job.“
Er nickt und ihr Blick zuckt zu ihm hin­über, brennt sich in sei­nen. „Ich habe dich hier noch nie ge­se­hen.“
„Hab hier einen Kun­den be­sucht.“
Eine Grup­pe Män­ner in Over­alls schlen­dert näher und gibt ihre Be­stel­lung auf. Rosie scheint sie zu ken­nen und ant­wor­tet mit tro­cke­nem Humor auf Witz­chen und plum­pe Date-An­fra­gen. Ir­gend­wann schiebt sie Jason seine Wurst zu, ohne ein Wort zu sagen, und er be­gnügt sich damit, sie un­auf­fäl­lig zu be­ob­ach­ten, wäh­rend er isst und trinkt.
Als er fer­tig ist, nickt er ihr zu. „So long.“
Ihr Kopf zuckt hoch, sie run­zelt die Stirn und ver­harrt eine Se­kun­de, bevor sie ein an­ge­deu­te­tes Ni­cken zeigt.
Sie hat ein­deu­tig hef­ti­ger auf sei­nen Gruß re­agiert, als es nor­mal wäre. Jason pas­siert etwas, was er nie vor­her er­lebt hat: Er be­kommt wei­che Knie.
Er geht, nein, flüch­tet über die Stra­ße und steigt in sei­nen Lie­fer­wa­gen. Bevor er mit zitt­ri­ger Hand den Motor an­wirft, muss er mehr­mals tief durch­at­men.
Lang­sam rollt er auf den Im­biss zu, sieht hin­über und be­geg­net ihrem Blick, der sei­nen hält, bis er vor­bei­ge­fah­ren ist.
„Fuck.“

So long, But­ter­fly.
Rosie wischt mit dem Un­ter­arm die Feuch­tig­keit vom be­schla­ge­nen Ba­de­zim­mer­spie­gel und starrt sich an. Ihre Augen sind rot. Plötz­lich er­in­nert sie sich an den Mo­ment, als die Ärzte in New York ihr das Kle­be­band aus dem Ge­sicht ent­fernt haben und sie end­lich wie­der etwas sehen konn­te. Da­mals sind ihre Augen auch so un­na­tür­lich rot ge­we­sen und haben stun­den­lang ge­tränt.
Seit die­ser Typ am Nach­mit­tag da war, hört sie im Geis­te immer wie­der Johns Stim­me und glaubt, sei­nen Ge­ruch ein­zu­at­men.
So long, But­ter­fly.
Sie strei­chelt über das Tat­too auf ihrem Un­ter­arm. So viele Jahre ist es jetzt her, manch­mal denkt sie sogar ta­ge­lang nicht an ihn, aber seit die­ser Mann vor­hin mit einem läs­si­gen „So long“ ge­gan­gen ist, fühlt sie sich, als hätte John sie erst ges­tern auf der Park­bank am Kran­ken­haus ab­ge­setzt. Unter der Du­sche ist die Sehn­sucht wie­der so schlimm ge­wor­den, dass sie bit­ter­lich schluch­zen muss­te. Als ob dün­ner Schorf von einer Wunde ab­ge­ris­sen und da­durch neues fie­ses Bren­nen ent­facht würde.
Was er wohl macht? Ob er auch manch­mal an sie denkt? Ob er immer noch zu den Ver­bre­chern ge­hört? Viel­leicht sitzt er in­zwi­schen im Knast. Viel­leicht lebt er nicht mehr. Viel­leicht haben ihn die an­de­ren aus der Bande um­ge­bracht, weil er Rosie in jener Nacht vor ihnen ge­ret­tet hat. Viel­leicht …
Er könn­te so aus­se­hen wie der Typ am Im­biss, eine Mi­schung zwi­schen Ro­cker, Cow­boy und Hand­wer­ker. Der Mann hatte dun­kel­blon­de Haare, die am Hin­ter­kopf zu einem Pfer­de­schwanz zu­sam­men­ge­fasst waren. Er trug Jeans und ein grau­es Hemd. Seine gro­ßen, kräf­ti­gen Hände sahen aus wie die eines Hand­wer­kers. Er ar­bei­tet auf kei­nen Fall in einem Büro. Er hatte leicht graue Schlä­fen, in den Au­gen­win­keln klei­ne Fal­ten und ge­schwun­ge­ne Lip­pen. Der di­rek­te Blick aus sei­nen grau­blau­en Augen sug­ge­rier­te hell­se­he­ri­sche Fä­hig­kei­ten. Sie schätzt ihn auf vier­zig bis fünf­und­vier­zig Jahre.
John stellt sie sich ge­nau­so groß und breit vor. Er hatte viel Kraft, das hat sie ge­merkt, als er sie ge­tra­gen hat. Und die Stim­me von dem Mann am Im­biss, ja, die hat ihr Schau­er über den Rü­cken ge­jagt, denn die war der von John sehr ähn­lich, so ruhig, tief und leicht rau. Aber viel­leicht spielt ihr auch das Ge­dächt­nis einen Streich. Schließ­lich ist es Jahre her, dass John zu ihr ge­spro­chen hat.