Notorious Devils MC: Rough & Rugged

...​aus, als wäre sie be­wusst­los.
Seine an­de­re Hand be­fin­det sich unter ihrem Rock und ich höre ihn stöh­nen. Es ist kei­ner mei­ner Brü­der. Tat­säch­lich habe ich ihn noch nie zuvor ge­se­hen. Sol­che Par­ty-Schma­rot­zer sind wirk­lich ner­vig. Sie ver­ur­sa­chen immer Ärger.
„Hey, Mann, du hast hier hin­ten nichts zu su­chen“, sage ich und tippe ihm auf die Schul­ter.
„Lass mich sie ein­fach fi­cken, dann haue ich ab“, blafft er, wäh­rend er den Kopf dreht. In sei­nen Augen steht der pure Wahn­sinn.
Ich bli­cke an ihm vor­bei zu dem Mäd­chen. Sie ist jung und hübsch und ganz an­ders ge­klei­det als die an­de­ren Club­mäd­chen.
Ich spüre es in mei­nem Bauch, wie er sich zu­sam­men­zieht – ich weiß, dass das hier falsch ist. „Geh von dem Mäd­chen weg“, be­feh­le ich.
„Ver­piss dich“, zischt er und wen­det sich von mir ab.
Ich nehme meine Waffe aus dem Schul­ter­half­ter und rich­te sie auf sei­nen Hin­ter­kopf. Dann beuge ich mich vor und grol­le ein wei­te­res Mal, er solle von hier ver­schwin­den.
„Ich habe bloß ein wenig Spaß mit einer dei­ner Huren, wo liegt das Pro­blem?“, fragt er und zuckt mit den Schul­tern. Dann lässt er das Mäd­chen los und wen­det sich zum Gehen. Ich sehe zu, wie sie wie ein Häuf­chen Elend auf dem Boden zu­sam­men­bricht.
„Was zum Teu­fel ist hier los?“, fragt Fury vom an­de­ren Ende des Flurs aus.
Kent­lee hat ihre Arme um seine Tail­le ge­schlun­gen und be­trach­tet die Szene mit einem Aus­druck des Ent­set­zens in ihrem Ge­sicht.
„Die­ses Arsch­loch woll­te ge­ra­de gehen“, ver­kün­de ich, wäh­rend meine Waffe immer noch auf den Kopf die­ses Wich­sers ge­rich­tet ist.
„Pro­s­pect“, brüllt Fury. Fast so­fort taucht einer un­se­rer neuen An­wär­ter auf. „Schaff die­sen Schma­rot­zer ver­dammt noch mal hier raus“, don­nert er.
Der Pro­s­pect packt den Kerl und zerrt ihn den Flur ent­lang. Ich be­hal­te sie im Auge, bis sie ver­schwun­den sind, dann ste­cke ich meine Waffe wie­der in den Half­ter.
Kent­lee rennt an mir vor­bei und geht in die Hocke, um das Mäd­chen auf den Rü­cken zu dre­hen. Sie keucht bei ihrem An­blick auf und zieht ihren Rock her­un­ter, bevor sie ihre Fin­ger auf die Puls­ader an ihrem Hals drückt.
„Sie lebt.“ Kent­lee seufzt er­leich­tert auf.
Mein Blick wan­dert über ihr Ge­sicht, an­schlie­ßend zu dem Mäd­chen auf dem Boden, und dann trifft mich die Er­kennt­nis wie ein Schlag.
Ich kenne sie.
Ich er­in­ne­re mich an sie. Ich habe von ihr ge­träumt. Hat­tie.
Ich lasse mich neben Kent­lee auf die Knie fal­len und drehe den Kopf des Mäd­chens zu mir hin.
„Hat er ihr weh­ge­tan?“, frage ich, ohne Hat­tie aus den Augen zu las­sen. Sie sieht ge­nau­so aus wie da­mals, jung und per­fekt.
„Meinst du, ob er sie ver­ge­wal­tigt hat?“, fragt Kent­lee.
„Ja.“ Meine Kehle scheint zu bren­nen, als ich ant­wor­te.
Ver­dammt.
„Ich glau­be nicht. Ich meine, sein Schwanz war nicht drau­ßen, aber ohne sie zu fra­gen oder nach­zu­se­hen, ob Blut zu sehen ist …“, er­klärt sie und bricht dann ab.
„Sieh nach“, for­de­re ich sie auf.
„Wo?“, flüs­tert Kent­lee und schaut über ihre Schul­ter zu Fury.
„Hier, jetzt“, würge ich her­vor, un­fä­hig, mei­nen Blick von Hat­ties Ge­sicht los­zu­rei­ßen.
„Mach schon, Baby Girl, ich sorge dafür, dass es nie­mand sieht“, sagt Fury.
„Es ist zu dun­kel“, ent­geg­net sie.
Ich hole mein Handy her­aus und schal­te das Licht für sie ein. Ich will nicht hin­se­hen. Ich kann nicht. Statt­des­sen kon­zen­trie­re ich mich auf Hat­ties Ge­sicht. Ihre run­den Wan­gen und ihr ver­letz­ter Hals. Ver­dammt.
„Ich glau­be nicht, dass er ihr mehr an­ge­tan hat. Ich meine, es ist nichts Nas­ses zu sehen und es gibt kein Blut“, flüs­tert Kent­lee, wäh­rend sie mir mein Handy zu­rück­gibt.
„Kennst du sie?“, fragt Fury, wäh­rend ich noch immer neben Hat­tie hocke.
„Vor drei Jah­ren habe ich sie an die­ser Tank­stel­le ge­fun­den. Er­in­nerst du dich, als ich den Tank­wart ge­tö­tet habe?“, ant­wor­te ich und ziehe eine Au­gen­braue hoch.
„Das ist das Mäd­chen, das er ver­ge­wal­ti­gen woll­te?“, hakt er nach.
„Ja“, er­wi­de­re ich ni­ckend.
„Was zum Teu­fel macht sie hier?“, fragt Fury ver­wun­dert.
„Keine ver­damm­te Ah­nung, aber ich küm­me­re mich darum. Und um sie.“
„Sag Be­scheid, wenn du etwas brauchst“, gibt Fury zu­rück, wäh­rend er sei­nen Arm um Kent­lees Tail­le legt.
Ge­mein­sam gehen sie davon.
Kent­lee dreht sich noch ein­mal um und sieht mich an, ihre Au­gen­brau­en sind vor Ver­wir­rung und Sorge ge­run­zelt. Ich bin si­cher, dass sie sich ge­nau­so große Sor­gen um das Mäd­chen macht wie ich.
Ich bücke mich, hebe Hat­tie hoch und wiege sie in mei­nen Armen. Dann nehme ich sie mit in mein Zim­mer und so­bald ich ein­tre­te, spüre ich, wie sie sich an mich drückt.
„Du bist es“, flüs­tert sie mit hei­se­rer Stim­me und Trä­nen in den Augen.
Sie er­in­nert sich an mich. Etwas regt sich in mei­nem Her­zen – ein Ge­fühl, das ich noch nie zuvor ver­spürt habe.
Ich un­ter­drü­cke es schnell.
„Wen hast du uns mit­ge­bracht?“, schnurrt Se­ri­na von ihrem Platz auf dem Boden aus.
Hat­ties Kopf wir­belt herum und sie schnappt nach Luft. Se­ri­na und das an­de­re Mäd­chen sind völ­lig nackt und knien auf mei­nem Boden. Hat­tie zap­pelt in mei­nen Armen, aber ich um­schlie­ße sie fes­ter, bevor ich die bei­den Mäd­chen auf­for­de­re zu gehen.
„Aber … aber ich brau­che dich“, jam­mert Se­ri­na.
„Ver­piss dich, du Hure“, rufe ich laut.
Ich rühre mich nicht von der Stel­le und halte ihrem Blick stand, wäh­rend das an­de­re Mäd­chen an mir vor­bei­rennt. Se­ri­na be­eilt sich nicht. Sie zieht ihr bil­li­ges Out­fit lang­sam wie­der an und schleicht sich dann lang­sam aus mei­nem Zim­mer. So­bald sie weg ist, drehe ich das Schloss um und lege Hat­tie dann so sanft wie mög­lich auf mein Bett.
„Es tut mir leid, dass ich dir schon wie­der den Abend ver­dor­ben habe“, krächzt sie.
„Du hast über­haupt nichts rui­niert. Wie bist du hier ge­lan­det?“, frage ich.
Als sie be­sorgt das Ge­sicht ver­zieht, wünsch­te ich, ich könn­te ein­fühl­sa­mer sein, aber ich weiß nicht wie. Alles, was mir ein­fällt, ist meine Hand an ihre volle Wange zu legen und in ihre feuch­ten Augen zu bli­cken, wäh­rend ich auf eine Ant­wort warte. Ihre ge­schwol­le­ne Un­ter­lip­pe zit­tert und ich fühle mich wie ein Arsch­loch, wäh­rend mein Schwanz gegen den Reiß­ver­schluss mei­ner Jeans drückt.
Ver­dammt, was würde ich dafür geben, zwi­schen die­sen Lip­pen zu ver­sin­ken, wäh­rend sie mir einen bläst.
„Ich wuss­te von nichts. Meine Freun­din hat mich mit hier­her ge­schleift, sie sagte, es sei eine Party“, ant­wor­tet sie kaum hör­bar.
Die Hei­ser­keit ihrer Stim­me macht mei­nen Schwanz noch här­ter, was so ver­dammt falsch ist, wenn man be­denkt, wieso sie so klingt.
„Bist du okay?“, frage ich und schaue auf sie herab. Ich muss eine rau­chen, sonst vö­ge­le ich sie gleich jetzt und hier.
„Mir geht es gut. Er hat mich an­ge­fasst, aber er ist nicht viel wei­ter als in mei­nen Slip ge­kom­men“, ver­si­chert sie leise mit roten Wan­gen.
Als ich sie an­se­he, komme ich mir vor wie ein ver­damm­ter Per­ver­ser. Sie sieht so jung aus und ich bin drei­ßig Jahre alt. Aber das Ab­ge­fuck­te daran ist – ich mag es, dass sie so jung aus­sieht. Mir war es bis­her immer scheiß­egal, wie eine Frau aus­sieht, in die ich mei­nen Schwanz ver­sen­ke, so­lan­ge sie eben eine Frau ist.
Aber Hat­tie, sie sieht so un­schul­dig aus, so ver­letz­lich, so zer­brech­lich und so ver­dammt rein. Ich will sie rui­nie­ren und alle er­denk­li­chen schmut­zi­gen Dinge mit ihr an­stel­len.
Ich will sie zum Wei­nen, ja sogar zum Bet­teln brin­gen und sie kom­plett ver­ein­nah­men.
Sie ge­hört mir.
Ich will sie ganz und gar für mich haben.
Ich stehe auf und gehe zu mei­ner Kom­mo­de, grei­fe mir eine Zi­ga­ret­te aus der Pa­ckung und ver­su­che, meine Ner­ven zu be­ru­hi­gen – und mei­nen ver­damm­ten, schmer­zen­den Stän­der noch dazu.
„Tut mir leid, dass du dich schon wie­der mit mir ab­ge­ben musst. Jetzt bin ich neun­zehn und mache dir immer noch Ärger“, flüs­tert sie.
„Deine Freun­din hätte dich nicht mit­brin­gen sol­len. Du soll­test nicht hier sein. Die­ser Ort ist nichts für Mäd­chen wie dich“, er­klä­re ich, wäh­rend ich an mei­ner Zi­ga­ret­te ziehe und spüre, wie das Ni­ko­tin mich leicht be­rauscht.
Ich soll­te hier nicht rau­chen, nicht in ihrer Ge­gen­wart, aber ich brau­che es jetzt, um mich selbst im Griff zu be­hal­ten.
„Mäd­chen wie ich?“, fragt sie und stützt sich auf ihre Ell­bo­gen.
Mein Blick wan­dert von ihrem Ge­sicht zu ihren klei­nen, fes­ten Brüs­ten, und ver­dammt, ich will sie schme­cken. Ich will sie mit mei­nem Sper­ma be­sprit­zen. Ich will sie darin er­trän­ken. Ich räus­pe­re mich und ver­su­che, wie­der etwas Blut in mein Ge­hirn vor­drin­gen zu las­sen.
„Gute Mäd­chen. Mäd­chen, die hüb­sche klei­ne Spit­zen­klei­der mit blau­en High Heels zu einer Bi­ker-Par­ty tra­gen. Mäd­chen, die ihre Tit­ten nicht zur Schau stel­len und nicht hier sind, um sich zur Old Lady hoch­zu­fi­cken. Mäd­chen wie du eben.“

Hat­tie

Ich blinz­le zu ihm auf, dem na­men­lo­sen Mann, der mich jetzt schon zwei­mal vor se­xu­el­lem Miss­brauch ge­ret­tet hat. Ich habe ge­ra­de ge­hört, wie er er­klärt hat, warum ein Mäd­chen wie ich nicht hier in sei­nem Club­haus sein soll­te. Er hat recht, aber ich weiß nicht, ob ich ihm die Ge­nug­tu­ung geben werde, das ein­zu­ge­ste­hen.
„Ich wuss­te nicht, dass wir hier­her­fah­ren. Ich wuss­te le­dig­lich, dass ir­gend­wo eine Party steigt“, gebe ich zu.
Ich be­ob­ach­te, wie sich seine Augen ver­en­gen, bevor er noch ein­mal an sei­ner Zi­ga­ret­te zieht. Nor­ma­ler­wei­se finde ich Rau­chen total wi­der­lich, aber in die­sem Mo­ment ist es ver­dammt sexy. Ich atme etwas schnel­ler, als seine Lip­pen die Zi­ga­ret­te los­las­sen und eine Rauch­wol­ke auf­steigt.
„Du hät­test gleich wie­der um­keh­ren sol­len, als du vor die­sen Toren an­ge­hal­ten hast“, sagt er.
„Das hätte ich, aber ich bin nicht ge­fah­ren“, flüs­te­re ich so leise wie mög­lich. Meine Stim­me ist hei­ser und mein Hals tut weh. „Es tut mir leid, dass ich dir schon wie­der den Abend ver­dor­ben habe“, füge ich er­neut hinzu.
Meine Wan­gen wer­den heiß, als ich an die bei­den nack­ten Frau­en denke, die auf ihn ge­war­tet haben. „Die zwei Schlam­pen sind un­wich­tig“, sagt er läs­sig, wäh­rend er noch ein­mal an sei­ner Zi­ga­ret­te zieht.
„Trotz­dem tut es mir leid“, gebe ich zu­rück.
„Mit wem ist deine Freun­din da?“, fragt er.
„Wie heißt du?“, ant­wor­te ich mit einer Ge­gen­fra­ge.
Seine Augen blit­zen auf, ich kann nicht genau sagen, wieso, dann lä­chelt er. Ich sehe zu, wie er seine Zi­ga­ret­te aus­drückt und dann wie­der zu mir zu­rück schlen­dert und sich auf das Bett setzt. Er fi­xiert mich mit sei­nem Blick. Seine Augen sind die ganze Zeit auf mich ge­rich­tet, als gäbe es nichts Wich­ti­ge­res auf der Welt als mich.
„John­ny“, raunt er schließ­lich, wäh­rend er mit sei­ner Hand mein Ge­sicht be­rührt.
Ich atme scharf ein, als er mit sei­nen Fin­gern von mei­ner Schlä­fe über die Seite mei­nes Ge­sichts bis zu mei­nen Lip­pen wan­dert.
„John­ny“, sage ich ge­dämpft gegen seine Fin­ger.
Er riecht nach Ni­ko­tin und Bier, Leder und Öl. Die Kom­bi­na­ti­on über­for­dert meine Sinne und aus ir­gend­ei­nem Grund atme ich da­durch etwas schwe­rer.
„Hat­tie“, stöhnt er.
Meine Brust­war­zen ver­stei­fen sich so­fort auf­grund sei­ner rauen Stim­me, dem süßen Klang und dem lei­sen Flüs­tern mei­nes Na­mens. Ich öffne mei­nen Mund, um etwas zu sagen, ob­wohl ich nicht weiß, was. Viel­leicht, um ihn zu bit­ten, mich zu küs­sen oder mich zu neh­men – ich weiß es nicht. Aber er kommt mir zuvor.
„Du musst gehen“, sagt er.
„Ich glau­be nicht, dass ich das will“, gebe ich zu und lege meine Hand um sein Hand­ge­lenk.
„Ich bin kein guter Mann“, er­wi­dert er, wäh­rend sein Blick auf mir ruht.
„Ich glau­be nicht, dass mir das etwas aus­macht“, ant­wor­te ich, wäh­rend ich ihn an­se­he und mich nach sei­nen Lip­pen auf mei­nen sehne. Es ist drei Jahre her, aber ich habe nicht ver­ges­sen, wie sie sich an­füh­len.
„Wenn ich dich ficke, ist das eine ein­ma­li­ge Sache. Es wird nicht lang­sam oder ro­man­tisch sein. Es wird ver­dammt schmut­zig zu­ge­hen und du wirst dich wahr­schein­lich wäh­rend­des­sen und da­nach er­nied­rigt füh­len. Ich glau­be nicht, dass du damit ein­ver­stan­den sein wür­dest. Du bist zu gut dafür – zu un­schul­dig und zu … süß“, ver­kün­det er.
Seine Worte sol­len wohl hart klin­gen, aber die Art, wie er mich an­sieht, wie er mir in die Augen starrt, zeigt, dass er es nicht so meint. Nicht wirk­lich. Er sagt es, um mir Angst zu ma­chen.
Ich habe keine Zwei­fel, dass er grob und schmut­zig sein wird, aber ich denke, so ist er ein­fach. Ich glau­be nicht, dass er mich da­nach ein­fach weg­wirft, nicht, wenn er sich nach drei Jah­ren noch an mei­nen Namen und unser kur­zes Auf­ein­an­der­tref­fen er­in­nert.
Ich muss einen blei­ben­den Ein­druck hin­ter­las­sen haben, so wie er bei mir.
„Ich komme schon klar. Fick mich“, sage ich tap­fer, wäh­rend ich mich auf­set­ze.
„Nein, du musst nach Hause zu­rück zu Daddy“, ent­geg­net er knapp.
Ich blinz­le. Ich habe die­sem Kerl ge­ra­de an­ge­bo­ten, mit mir zu ma­chen, was er will, in dem Wis­sen, dass er nicht zim­per­lich sein wird und dass ich an­schlie­ßend wohl nie wie­der etwas von ihm hören werde. Trotz­dem lehnt er mich ab und wird auch noch her­ab­las­send?
„Ich bin er­wach­sen. Ich lebe al­lein, ohne einen Daddy, der sich um mich küm­mert“, zi­sche ich und schaue ihm in die Augen.
Braun. Wie die sü­ßes­te Scho­ko­la­de.
„Ich bin nicht das, was du willst, Hat­tie. Steh auf, ich brin­ge dich nach Hause“, er­wi­dert er, bevor er sich er­hebt.
Ich blei­be stumm. Was gibt es da noch zu sagen? Ich habe ihm mei­nen Kör­per an­ge­bo­ten und er hat mich ab­ge­wie­sen, mehr­mals. Ich stehe auf und strei­che mei­nen Rock glatt, bevor ich ihm folge.
So­bald wir sein Zim­mer ver­las­sen haben, dreht er sich um und for­dert mich auf, in sei­ner Nähe zu blei­ben. Ich tue, worum er mich bit­tet, und ge­mein­sam gehen wir durch die Men­schen­men­ge, die fei­ert, rum­macht, trinkt und sich prü­gelt. Ich mache mir nicht die Mühe, nach Willa zu su­chen. Sie ist ir­gend­wo mit Rob­bie und schert sich wahr­schein­lich einen Dreck um mich.
Als wir drau­ßen an­kom­men, ent­de­cke ich den gro­ßen, gut aus­se­hen­den Mann, der mit mir ge­spro­chen hat, bevor der Ver­rück­te mich ge­packt hat. Er sitzt al­lein an einem Tisch. Ich schaue zu ihm hin­über und er nickt mir zu. Ich mache einen Schritt in seine Rich­tung, um ihm dafür zu dan­ken, dass er zu­min­dest ver­sucht hat, mich von der Party weg­zu­brin­gen, als ich spüre, wie sich John­nys Hand um mei­nen Ober­arm legt.
„Wo willst du hin?“, knurrt er.
„Ich will mich bei dem Mann be­dan­ken. Er hat ver­sucht, mich von der Party weg­zu­brin­gen, bevor mich der an­de­re Kerl ge­schnappt hat“, er­klä­re ich.
„Du brauchst ihm für gar nichts zu dan­ken“, er­wi­dert John­ny.
Ich schie­be seine Hand von mei­nem Arm und igno­rie­re ihn, wäh­rend ich auf den gut aus­se­hen­den Frem­den zu­ge­he. Als ich vor ihm stehe, brei­tet sich ein blen­dend schö­nes Lä­cheln auf sei­nem Ge­sicht aus.
„Alles in Ord­nung bei dir? Ich habe ge­hört, was pas­siert ist. Die haben den Kerl win­del­weich ge­prü­gelt“, schil­dert er mir la­chend.
„Mir geht es gut. Ich woll­te mich nur für dei­nen Ver­such be­dan­ken“, sage ich hei­ser.
„Du machst ihn ganz schön ei­fer­süch­tig, klei­nes Mäd­chen. Du soll­test bes­ser auf­pas­sen. Wo Rauch ist, ist auch Feuer, wenn es um ihn geht“, gibt er zu­rück und deu­tet mit einem Ni­cken hin­ter mich.
Ich schaue mich nicht um, wo John­ny uns si­cher an­starrt. Statt­des­sen zucke ich mit den Schul­tern, was ihn noch brei­ter lä­cheln lässt.
„Ich bin an­schei­nend nichts für ihn“, sage ich de­pri­miert.
„Wenn er dir das ge­sagt hat, dann hat er dich an­ge­lo­gen – viel­leicht auch sich selbst“, ent­geg­net der Frem­de und nimmt einen Schluck von sei­nem Bier.
„Na ja, trotz­dem danke“, gebe ich zu­rück, ohne zu wis­sen, wie ich auf seine Worte re­agie­ren soll.
Ich wünsch­te, John­ny würde etwas an mir lie­gen, ich wünsch­te, er fände mich at­trak­tiv. Ich finde ihn um­wer­fend und stel­le mir schon seit Jah­ren seine Lip­pen auf mei­nen vor. Aber er will mich nicht, und im Mo­ment bin ich ein­fach nur dank­bar, dass er be­reit ist, mich nach Hause zu brin­gen.
„Bist du fer­tig?“, fragt John­ny, als er an meine Seite stapft.
„Ja“, ant­wor­te ich seuf­zend.
„Wir neh­men mein Auto, komm schon“, sagt er mür­risch.
Ich winke dem an­de­ren Mann knapp zu und folge John­ny zu einem gro­ßen, me­tal­le­nen La­ger­haus. Dort sehe ich meh­re­re Autos, Pick-ups und SUVs, die in einer Reihe ge­parkt sind.
„Un­se­re Kä­fi­ge“, ver­kün­det John­ny, wäh­rend er zu einem alten schwar­zen Mus­cle-Car geht.
„Wo sind eure Mo­tor­rä­der?“, frage ich. Ich ziehe am Griff und öffne die Tür für mich.
„Vorne ge­parkt. Wir be­nut­zen die hier nur im Win­ter oder wenn wir müs­sen“, er­klärt er, wäh­rend er sich ans Steu­er setzt.
Ich schnal­le mich an, wäh­rend er den Motor star­tet, und dann rast er mit einem lau­ten Knat­tern vom Park­platz. „Wo wohnst du?“, fragt er mich brüsk, so­dass ich wegen der Schär­fe sei­nes Tons leicht zu­sam­men­zu­cke.
„Sagle“, flüs­te­re ich.
„Ohne Scheiß?“, er­wi­dert er und wen­det sich mir über­rascht zu.
„Es ist weit, ich weiß. Wenn du mich am Stadt­rand oder auf hal­ber Stre­cke ab­set­zen willst, kann ich mei­nen Bru­der an­ru­fen, damit er mich ab­holt, wenn er seine Schicht be­en­det hat“, gebe ich klein­laut zu­rück.
„Das würde dem Idio­ten wohl ge­fal­len. Ich brin­ge dich nach Hause.“
Für den Rest der Fahrt spre­chen wir kein Wort mehr mit­ein­an­der. John­ny spielt an dem Radio herum und wech­selt ge­fühlt hun­dert­mal den Sen­der, bevor wir das Orts­schild pas­siert haben.
Ich gebe ihm leise An­wei­sun­gen zu mei­nem Apart­ment­kom­plex, und als wir an­kom­men, parkt er und stellt den Motor ab.
Er sagt nichts und ich auch nicht. Er sitzt da und starrt etwa fünf Mi­nu­ten lang aus der Wind­schutz­schei­be, bevor er end­lich spricht.
„Ich kann dich nicht wie­der­se­hen, Hat­tie. Nicht, weil ich dich nicht will, son­dern weil ich dich zu sehr will. Ich will dich ver­der­ben, dich be­nut­zen, dich se­xu­ell er­nied­ri­gen und ver­dammt schmut­zi­ge Dinge mit dir an­stel­len. Dann will ich in dich ein­drin­gen und dich an mich bin­den, indem ich dich schwän­ge­re, damit ich dich für immer für mich al­lein habe – und mit dir ma­chen kann, was ich will. Ich bin kei­ner von den Guten. Das war ich nie und werde es auch nie sein. Jetzt geh, bevor ich dich in deine Woh­nung brin­ge, dich erst ver- und dann ent­füh­re.“
Als er mit sei­ner Rede fer­tig ist, geht mein Atem schwer und mein Hös­chen ist feucht. Genau das will ich. Ich will das Ge­fühl haben, je­man­dem zu ge­hö­ren, ge­braucht zu wer­den und ge­wollt zu sein. Bei der Er­nied­ri­gung und der Ba­by-Sa­che bin ich mir nicht so si­cher, aber den Rest – den will ich.
„Du willst mich?“, frage ich und schaue zu ihm hin­über.
John­ny sieht mich an, und ich be­ob­ach­te, wie seine Augen und sein Ge­sicht wei­cher wer­den, dann be­rührt er meine Wange mit sei­ner rauen Hand­flä­che.
„Ja, Prin­zes­sin. Egal, wie falsch es ist, ich will dich, seit du sech­zehn bist“, ant­wor­tet er.
„Ich bin nicht mehr sech­zehn“, ver­kün­de ich, bevor ich über den Sitz klet­te­re, um mich auf sei­nen Schoß zu set­zen.
Es ist der kühns­te Schritt, den ich je ge­macht habe. Er bringt mich dazu, mutig und kühn zu sein, für ihn. Er legt den Kopf in den Na­cken und wir schau­en uns in die Augen.
Er ist so rau – mit sei­nen star­ken, mar­kan­ten Zügen –, aber hin­ter sei­nen Augen brennt ein mir un­be­kann­tes Feuer.
Ich möch­te die­sen Mann ken­nen­ler­nen, den Mann hin­ter der har­ten Scha­le.
„Du spielst mit dem Feuer, klei­nes Mäd­chen. Ver­stehst du nicht, dass ich dich nicht nur fi­cken, son­dern ver­der­ben werde?“, fragt er und wie­der­holt sich er­neut.
„Mach schmut­zi­ge Dinge mit mir, John­ny. Fick mich dre­ckig, gib mich nie wie­der her“, flüs­te­re ich.
Er schüt­telt den Kopf. Doch dann ist es, als würde seine Wil­lens­kraft in sich zu­sam­men­fal­len. Er legt eine Hand um mei­nen Hin­ter­kopf und dreht seine Fin­ger in mei­nem Haar, wäh­rend seine Lip­pen auf meine tref­fen.
Ich stöh­ne und öffne mei­nen Mund. Als seine Zunge in mich glei­tet, gebe ich mich ihm hin. Ich lasse mich ganz und gar von ihm füh­ren, wäh­rend er meine Haare fest im Griff hat und mit sei­ner an­de­ren Hand mei­nen Rü­cken um­schließt. Er schmeckt so gut, wäh­rend seine Lip­pen, Zähne und Zunge mich völ­lig ver­schlin­gen.
Ich wiege meine Hüf­ten gegen seine harte Länge und stöh­ne ein wei­te­res Mal.
Doch plötz­lich schreie ich auf und zucke zu­sam­men, als ich höre, wie je­mand gegen die Au­to­schei­be klopft.
Ent­setzt bli­cke ich nach drau­ßen zu der Ge­stalt vor der Fens­ter­schei­be.