Rennfieber: Formula Fling

...ist die Journalistin, die Sie begleiten wird, Elizabeth Evans.“
„Alle nennen mich Posey“, füge ich hinzu.
Ein flackernder Blick streift mich, und für einen Sekundenbruchteil glaube ich, ein Fünkchen von etwas zu sehen – Interesse? Belustigung? Aber es ist genauso schnell wieder verschwunden, wie es aufgetaucht ist, und wird ersetzt durch Langeweile.
„Angenehm“, behauptet er, und seine Worte triefen vor falschem Charme. Er steht nicht einmal auf, um mich zu begrüßen.
„Ganz meinerseits“, antworte ich schüchtern. Innerlich tadle ich mich selbst für diese Schwäche.
Rosalind räuspert sich wie eine missbilligende Lehrerin. „Ms. Patrick wollte, dass ich Sie daran erinnere, wie wichtig Ms. Evans’ Aufenthalt bei uns und ihr Artikel sind.“
Ich bin ziemlich gut darin, Stimmungen, Untertöne und Schwingungen zu lesen, und wenn ich mich nicht irre, war in dieser Erinnerung eine Warnung versteckt.
Lex dreht den Kopf und lässt sich auf ein Blickduell mit Rosalind ein. Ihr Gesicht ist wie aus Stein gemeißelt, ihre Augen sind wie zwei Laser auf seine gerichtet. Müsste ich auf jemanden setzen, dann ganz klar auf Rosalind. Schließlich erhebt sich Lex seufzend von der Couch und steckt sein Handy weg.
Ihm gelingt sogar ein Lächeln, obwohl es seine Augen nicht erreicht, und er streckt mir die Hand hin. „Es ist schön, Sie kennenzulernen … ähm …“ Er wendet sich an Rosalind. „Wie sagten Sie noch mal, ist ihr Name?“
Mir fällt leicht die Kinnlade herunter, denn das war passiv-aggressiv, unhöflich und abweisend. Warum fragt er nicht einfach mich, wie ich heiße?
In mir sträubt sich alles. Ich ignoriere seine Hand, beantworte aber seine Frage. „Posey Evans.“
Sein Blick kehrt zu mir zurück, und er sieht, dass ich die Hände gefaltet halte und mich weigere, seine zu schütteln. Er hebt leicht den Mundwinkel und lässt die Hand sinken. „Richtig. Posey. Wie die Blume.“
„Eigentlich ist es eher ein altertümliches Wort für ein Blumensträußchen“, brumme ich, „und man schreibt es im Gegensatz zu meinem Namen ohne das e in der Mitte.“ Er starrt mich nur ausdruckslos an.
„Dann ist ja alles klar“, sagt Rosalind fröhlich und wendet sich mir zu. „Viel Glück. Sie werden es brauchen. Vergessen Sie nicht, dass Ms. Patrick gesagt hat, sie steht Ihnen zur Verfügung, falls irgendwelche Probleme auftreten sollten.“
Dabei wirft sie Lex einen weiteren spitzen Blick zu. Er grinst.
Als Rosalind weg ist, verschwindet Lex’ Grinsen.
„Lassen Sie uns eines klarstellen“, sagt er leise. „Ich bin nicht glücklich über diese ganze Sache. Mein Job ist es, Rennen zu fahren, nicht, auf eine Journalistin aufzupassen.“
Ich lasse mich nicht einschüchtern. Der Evans-Mut reckt sein Haupt. „Ich bin auch hier, um meinen Job zu machen.“
„Ihren Job, soso“, wiederholt er und mustert mich von oben bis unten. „Was genau ist denn Ihr Job? Schreiben Sie fluffige Artikel für Leute, die sich nicht für den Sport interessieren?“
Ich bekomme Angst, mein Puls beschleunigt sich. „Nein, ich interessiere mich für Sport, insbesondere für FI-Rennen.“
„Klar“, antwortet er abweisend, sichtlich unbeeindruckt und offensichtlich nicht glücklich über die ganze Vereinbarung. „Nun, ich schätze, wir müssen das wohl durchziehen. Stehen Sie mir einfach nicht im Weg.“
„Würde mir im Traum nicht einfallen“, blaffe ich, genervt von seiner Arroganz. „Aber ich erinnere Sie daran, dass ich hier bin, um zu lernen, und Sie sind dafür verantwortlich, dass das passiert.“
Er mustert mich noch einen Augenblick lang, dann weist er auf die Tür, durch die ich gerade eingetreten bin. „Kommen Sie“, fordert er mich auf, sein Tonfall ist wieder ausdruckslos. „Ich zeige Ihnen den Simulator. Sie müssen die Grundlagen dessen verstehen, was ich hier mache, wenn Sie etwas schreiben wollen, das sich zu lesen lohnt.“
Ich folge ihm den Gang hinunter und versuche, mir sein Verhalten nicht zu Herzen zu nehmen. Es fällt mir schwer, diesen atemberaubend attraktiven Rennfahrer mit seinem engelsgleichen Gesicht in Einklang zu bringen mit den negativen Schwingungen, die er ausstrahlt.
Wir kommen in einen Raum, der mich an einen Science-Fiction-Film erinnert. In der Mitte steht etwas, das ich nur als Hightech-Fahrzeug beschreiben kann, komplett mit Lenkrad, Pedalen und riesigen Bildschirmen ringsum. Das Ganze ist auf einer Plattform montiert, die aussieht, als wäre sie beweglich, und alles um sie herum ist glatt, glänzend und einschüchternd.
„Das“, sagt Lex mit einem Anflug von Stolz in der Stimme und zeigt auf die Anlage, „ist der Simulator.“
Ich sehe ihn an und hebe eine Augenbraue. „Simulator? Sie meinen, wie ein richtig schickes Videospiel?“
Er grinst und schüttelt den Kopf. „Es ist ein bisschen fortschrittlicher als das. Dieses System spiegelt die exakten Abmessungen und Bedienelemente des aktuellen FI-Autos von Crown Velocity wider, um uns ein völlig realistisches Erlebnis zu bieten.“ Er deutet auf die Bildschirme. „Die projizieren hochauflösende Bilder von jeder Rennstrecke, auf der wir fahren, komplett mit Wetterbedingungen, anderen Autos und Renndynamik in Echtzeit.“
„Wow.“ Ich bin beeindruckt.
Lex lächelt zum ersten Mal richtig. „Das Cockpit ist auf einer hydraulischen Plattform montiert, die sich entsprechend der virtuellen Strecke bewegt und neigt. Das simuliert die G-Kräfte, die ich in der Realität beim Kurvenfahren, Beschleunigen und Bremsen spüren würde. Es ahmt sogar die Stöße, Bodenunebenheiten und Vibrationen eines echten Rennens nach.“
„Das ist unglaublich“, antworte ich, hole meinen Notizblock hervor und notiere mir einige Ideen. „Darf ich fotografieren?“
„Leider nein. Ich bin sicher, dass Sie eine Vertraulichkeitsvereinbarung unterschreiben mussten, denn das sind alles streng geheime Informationen.“
„Verstanden“, sage ich und mache mir eine entsprechende Notiz. Ich wende mich zu Lex um. „Aber warum fahren Sie nicht einfach mit dem Auto auf eine Rennstrecke? Ich meine, so realistisch das alles auch sein mag, es geht doch nichts über echte Bedingungen.“
Lex lehnt sich gegen die Seite des Simulators und verschränkt die Arme. „So einfach ist das nicht. Zum einen gibt es Regeln, wie oft wir auf der Strecke testen dürfen. Die Liga schränkt das ein, damit der Wettbewerb fair bleibt.“
„Das verstehe ich nicht.“
„Es ist teuer, das Auto auf einer echten Strecke zu testen. Man denke nur an den Transport des Wagens, des Teams und der Ausrüstung, an Reifen und Treibstoff … das summiert sich. Dazu kommt der Verschleiß des Fahrzeugs. Jedes Mal, wenn wir es ans Limit bringen, riskieren wir Schäden. Manche Teams können sich das leisten, andere nicht. Das Testzeitlimit sorgt für einen faireren Wettbewerb.“
„Okay“, antworte ich und lege den Kopf schief, während ich zu begreifen versuche, was er sagt. „Doch Sie müssen das Auto trotzdem irgendwann auf einer richtigen Strecke fahren, oder?“
„Natürlich“, entgegnet er. „Wir testen auch unter realen Bedingungen, aber eben nur begrenzt. Im Simulator kann ich so viele Runden fahren, wie ich will, ohne Teile oder Reifen zu verschleißen. Wir können hier sofort Änderungen am Set-up vornehmen und verschiedene Strategien ausprobieren. Ich kann im Regen üben, auch wenn es draußen sonnig ist, oder einen kniffligen Streckenabschnitt immer wieder probieren, bis ich ihn richtig hinbekomme.“
Ich starre die Maschine an und verstehe allmählich. „Das ist also wie Training ohne die Konsequenzen?“
„Genau“, bestätigt Lex und nickt. „Kein Unfallrisiko, keine geplatzten Reifen, kein beschädigtes Auto, und wir können Set-ups testen, nur um zu sehen, was passiert. Das würden wir uns auf einer echten Rennstrecke nicht trauen.“
Beeindruckt stoße ich einen leisen Pfiff aus. „Ich hatte keine Ahnung, dass das alles so hoch technisiert ist.“
„Willkommen bei der Formel International“, sagt er und wendet sich wieder dem Simulator zu. „Wollen Sie es mal ausprobieren?“
Nervös lachend hebe ich die Hände. „Ich glaube, ich bleibe erst mal beim Schreiben.“
Lex zuckt die Achseln, das eingebildete Lächeln immer noch im Gesicht, da klingelt sein Handy. „Wie Sie wollen“, antwortet er, bevor er das Mobiltelefon aus der Tasche fischt. Er nimmt den Anruf an. „Yo … Kumpel. Wie läuftְ’s?“
Ich höre die andere Hälfte des Gesprächs nicht, aber aus dem leichten Grinsen, das sich auf sein Gesicht schleicht, schließe ich, dass es hier nicht um Berufliches geht.
„Du machst Witze.“ Lex senkt ein wenig die Stimme. „Heute Abend?“
Er sieht mich an und wendet sich dann schnell ab, als hätte er sich gerade daran erinnert, dass ich zuhöre.
„Ich bin dabei. Dafür bin ich immer zu haben“, fährt er fort, und in seinem Ton schwingt Aufregung mit. „Wo?“
Es entsteht eine Pause, während sein Gesprächspartner ihm offenbar Details nennt. Ich stehe unbeholfen daneben und versuche, nicht zu lauschen, aber es ist unmöglich, nicht zu bemerken, wie lebhaft Lex plötzlich ist. Worum auch immer es geht – ich vermute, dass es eine Party ist –, es beinhaltet genau das, wofür er bekannt ist. Wildes, rücksichtsloses, unorthodoxes Verhalten.
„Perfekt.“ Lex lacht, dann fällt sein Blick wieder auf mich, und das Grinsen verschwindet. Er räuspert sich und klingt plötzlich zögerlich. „Äh … ja, nur eine Sache. Ich habe ein kleines Problem.“ Lex reibt sich den Nacken, sein Tonfall ist eindeutig genervt. „Ich habe in den nächsten Wochen eine Reporterin am Hacken. Das ist Teil der PR-Aktion des Teams. Sie wird mich begleiten. Ja, Kumpel“, sagt Lex mit einem enttäuschten Seufzer. „Ist mir klar, glaube mir. Aber mach dir keine Sorgen, ich komme trotzdem. Nur … kein Chaos heute Abend, in Ordnung?“
Was immer die andere Person antwortet, bringt Lex zum Lachen. „Zeig dich von deiner besten Seite. Du bist eine Bedrohung.“ Er hört noch einen Moment lang zu, bevor er das Gespräch mit einem „Bis dann“ beendet.
Lex steckt das Handy wieder ein und begutachtet mich. „Meinen Informationen nach werden Sie ständig an meiner Seite sein. Ich hoffe, Sie sind für heute Abend bereit. Sie werden einen Blick hinter die Kulissen werfen können.“
Lex Hamiltons Vorstellung von Spaß ist genau das, wovon die Boulevardpresse lebt, und der Gedanke, ihm in diese Welt zu folgen, schüchtert mich etwas ein. Ich bin zwar entschlossen, alles aus dieser Gelegenheit herauszuholen, aber ich weiß, dass ich im Grunde überfordert bin.
Er hat mein Zögern wohl gespürt und stürzt sich darauf. „Es sei denn, Sie wollen nichts damit zu tun haben. Wenn Sie wollen, dass sich unsere Gespräche auf die geschäftliche Seite der Dinge konzentrieren …“
„Ich komme mit“, sage ich schnell, ehe ich es mir anders überlegen kann. Ich stecke bereits zu tief in der ganzen Angelegenheit drin, um sein Angebot nicht anzunehmen, und wenn ich dieses Buch schreiben will, muss ich das alles erleben.
Lex seufzt. „Dachte ich mir schon.“ Doch dann kehrt sein Grinsen zurück, und in seinen Augen blitzt noch etwas anderes auf – vielleicht wird dies ein Test, um zu sehen, ob ich mit dieser Seite seines Lebens umgehen kann. „Keine Sorge, ich werde Sie schonen. Mehr oder weniger.“
Seine Worte hängen in der Luft, als er an mir vorbeigeht, und ich frage mich, worauf ich mich da eingelassen habe.
 
***

Ich bin nicht sicher, was ich erwartet habe, als Lex sagte, wir würden heute Abend ausgehen, aber garantiert nicht das. In meinen Jeans, die in kniehohen Stiefeln stecken, fühle ich mich inmitten dieses angesagten Londoner Nachtclubs wie eine unbeholfene Amerikanerin. Ich glaube, ich bin die einzige Frau, die kein knappes Kleid trägt, doch ich habe wenigstens eine Satinbluse und passende Ohrringe angezogen.
Die Musik ist laut und pulsiert durch den Raum, die Lichter blinken im Takt und tauchen alles in neonpinke und -blaue Farbtöne. Die Leute hier sind schick gekleidet – glitzernde Kleider, Designerschuhe, Lederjacken –, und dann bin da noch ich. Meinen Notizblock habe ich in meiner Tasche, und ich bin jederzeit bereit, ihn hervorzuholen, wenn ich professionell wirken muss.
Lex dagegen sieht aus, als gehörte er hierher. Er trägt ein schwarzes Hemd, dessen Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt sind – was, wenn ich ehrlich bin, rattenscharfe Unterarme entblößt –, und eine dunkle Jeans, die sich an seinen athletischen Körper schmiegt. An seinem Handgelenk funkelt eine silberne Uhr, und sein Haar ist perfekt zerzaust, wirkt nicht einmal ansatzweise frisiert. Er fügt sich nicht ein, er fällt auf. Mädchen in engen, freizügigen Kleidern werfen sich ihm an den Hals, und es scheint ihn nicht im Geringsten zu stören.
Nein, er genießt es, und ich finde das typisch und klischeehaft.
Wir sitzen an einem privaten Tisch, den das Management des Clubs in einem abgesperrten Bereich für uns reserviert hat, und ich versuche, das Beste aus einer unangenehmen Situation zu machen. Ich passe nicht in diese Gruppe. Ich habe nichts mit Lex gemeinsam, und mein kleiner Betrugsversuch wird alles andere als einfach werden.
Was noch schlimmer ist: Sein Freund Ronan Barnes, der zweite Fahrer von Crown Velocity, ist ein totales Arschloch, und Lex scheint das überhaupt nicht zu stören.
Ronan ist groß, von ähnlicher Statur wie Lex, aber etwas … kultivierter. Er trägt einen teuren Blazer, natürlich ein Designerstück, als wäre er in seiner Freizeit Model. Sein blondes Haar ist zurückgekämmt, und alles an ihm schreit Arroganz.
Er war bei der Vorstellung durch Lex extrem unhöflich und hat keinerlei Konventionen beachtet. Im Club folgte ich Lex in den privaten Bereich. Wir gingen zu dem Tisch, an dem Ronan bereits saß. Er sah mich an wie ein Insekt und fragte: „Wer ist die Maus?“
Ein empfindlicheres Mädchen wäre unter seinem kritischen Blick und angesichts der sexistischen Bezeichnung wahrscheinlich dahingewelkt, doch ich bin aus härterem Holz geschnitzt. Ich weiß, dass ich nicht so außergewöhnlich und sexy bin wie die Frauen, die sich um Lex und Ronan scharen, aber ich finde mich auch nicht gerade furchtbar. Die Leute sagen immer, ich sähe aus wie das College-Mädchen von nebenan. Mein dunkelbraunes Haar ist dicht und glänzend, meine Haut ist rein, und ich habe ein paar Sommersprossen auf der Nase, die mich manchmal viel jünger aussehen lassen als dreiundzwanzig. Meine Augen sind meiner Meinung nach das Beste an mir, sie liegen im Farbspektrum zwischen Gold und Grün. Haselnussbraun ist wohl die gängige Bezeichnung, aber es ist kein Braun darin, nur dunkelbernsteinfarbene Sprenkel.
Lex hat Ronan nicht für seine grobe Bemerkung getadelt, sondern mit dem Daumen auf mich gedeutet. „Das ist Posey Evans. Journalistin. Sie schreibt einen großen Artikel über Crown Velocity. Wir müssen uns ihr gegenüber von unserer besten Seite zeigen.“
„Scheiß drauf“, sagte Ronan in seinem vornehmen britischen Akzent, während er mich musterte, und das war das Ende seiner Würdigung meiner Anwesenheit.
Seitdem haben sich Lex und Ronan im Club herumgetrieben, mit verschiedenen Grazien getanzt und sind ab und zu an den Tisch zurückgekehrt, um ein paar Kurze zu kippen. Zurzeit sind sie mit zwei Blondinen auf der Tanzfläche, die so betrunken sind, dass sie umzufallen drohen, und ich schaue interessiert zu.
„Sie müssen die Reporterin sein.“
Ich drehe mich um und sehe, wie sich ein attraktiver Mann Mitte zwanzig auf den Stuhl neben mir setzt. Natürlich erkenne ich ihn sofort, denn ich kenne alle FI-Fahrer. Ich nippe an meinem Club Soda und reiche ihm die Hand. „Posey Evans.“
„Carlos Moreno“, antwortet er mit einem warmen Lächeln.
„Ich weiß. Der beste Fahrer von Union Jack Motorsports hier in Großbritannien“, erwidere ich, während wir einander die Hand schütteln.
„Sieht aus, als hätte da jemand seine Hausaufgaben gemacht“, entgegnet er lachend.
„Es war eine Menge zu lernen“, gebe ich verlegen zu. „Keine leichte Aufgabe, sich die Namen, Gesichter und Statistiken von zwanzig Fahrern zu merken.“
In Wahrheit habe ich mir das alles im Laufe der Zeit angeeignet, während ich mir die Dokumentarserie über FI-Rennen angesehen habe. Zehn Teams bestreiten die FI, und jedes hat zwei Fahrer, die gleichzeitig an Rennen teilnehmen. Technisch gesehen treten sie gegeneinander an, da es sich um einen Einzelsport handelt, aber oft treffen sie auf der Strecke im Geiste der Teamarbeit strategische Entscheidungen und fahren bestimmte Manöver. Denn neben der Fahrermeisterschaft gibt es den Konstrukteurspokal, den Preis, den die Teambesitzer wirklich wollen.
Carlos war einer meiner Favoriten in der Dokumentation, weil er einer der nettesten und bescheidensten Fahrer ist. Er sieht genauso gut aus wie Lex und Ronan, vielleicht sogar noch besser. Sein dunkles Haar ist lockig, und im warmen Blick seiner braunen Augen liegt eine Mischung aus Humor und Intensität. Sein Körperbau ist athletischer als der von Lex und Ronan, und er trägt einen gepflegten Kinnbart, der die kantigen Linien seines Kiefers und seiner Wangenknochen betont. Seine Haut hat im pulsierenden Licht die warme, satte Farbe von Bronze, und seine Augen werden von dichten schwarzen Wimpern umrahmt, die ihm zusammen mit den dunklen Augenbrauen ein markantes, ausdrucksstarkes Gesicht verleihen.
„Sagen Sie mir, was Sie über einen von ihnen wissen wollen“, sagt Carlos scherzhaft, sein mexikanischer Akzent hat eine romantische Note. „Ich werde Ihnen alles verraten.“
Lachend schaue ich zu Lex und Ronan hinüber. „Die beiden scheinen die Bad Boys des Rennsports zu sein.“
Carlos senkt den Blick, seine Lippen verziehen sich vor Belustigung. Er zwinkert mir zu. „Wir Fahrer sind alle bis zu einem gewissen Grad Bad Boys, oder? Aber die beiden sind manchmal wirklich schlimm.“
Als hätten sie gespürt, dass wir über sie reden, kommen Lex und Ronan an den Tisch und klopfen Carlos auf die Schulter. Sie nehmen Platz, und die drei unterhalten sich über Rennen. Ihr Gespräch ist voller Fachjargon, von dem ich kein Wort verstehe.
Ich beobachte sie schweigend, während ich an meinem Club Soda nippe. Carlos landet mit Ronan und Lex auf der Tanzfläche, wobei er mich aus Höflichkeit auffordert, mich ihnen anzuschließen. Ich lehne dankend ab. Meine Tanzkünste sind nicht komplett unzulänglich, aber ich kann mit diesen glamourösen Leuten nicht mithalten.
Ich schaue mich stattdessen im Club um, nehme die Szene in mich auf und versuche, zu überlegen, wie ich das in meinem Buch festhalten kann, ohne dass meine Protagonistin dabei völlig überfordert rüberkommt. Im flackernden Licht betrachte ich Lex’ Gesicht in der Menge, unglaublich attraktiv und vollkommen unbekümmert lachend. Sein Blick fällt auf mich, er hat wohl gespürt, dass ich ihn beobachte. Schnell schaue ich weg, doch Lex kommt bereits auf mich zu.
Er lässt sich auf den Stuhl neben mir fallen, sein Gesicht gerötet, sein Haar noch perfekter zerzaust als zuvor. Er trinkt einen großen Schluck und sieht mich dann mit einem verschmitzten Lächeln an.
„Nicht deine Szene, nehme ich an?“, fragt er und lässt seinen Blick über mein Outfit gleiten. Seit der Einladung in den Club ist er zum vertrauten Du übergegangen, und da ich wenig dagegen tun konnte, habe ich beschlossen, dasselbe zu tun.
„Nicht wirklich“, gebe ich zu und versuche, nicht defensiv zu klingen. „Aber eindeutig deine.“
Er streckt die Hand aus. „Mein Königreich.“ Unbeeindruckt rolle ich mit den Augen, was ihn zum Lachen bringt. „Ach, komm schon. Das tun Rennfahrer eben. Wie eigentlich alle Profisportler. Wir feiern, wir trinken.“ Lex’ Blick gleitet über die Tanzfläche und bleibt an einer schönen Frau am Rand hängen. Er starrt sie an und streicht sich nachdenklich mit einem Finger über die Unterlippe. „Wir nehmen, was sich uns bietet, denn wenn man so gut ist wie wir, liegt einem die Welt zu Füßen.“
„Das ist so typisch“, flüstere ich offensichtlich nicht leise genug.
Er dreht den Kopf in meine Richtung. „Typisch? Ich höre Verachtung in deiner Stimme, also erkläre mir das bitte.“
Wo soll ich anfangen? Ich deute vage auf die Menschen ringsum. „Es ist nur … das ist, was ich erwartet habe. Was wohl die meisten Frauen erwarten.“ Ich nicke in Richtung der tanzenden Menge. „Du hast gesagt, euch liegt die Welt zu Füßen, weil ihr FI-Fahrer seid, und dass ihr nehmt, was ihr kriegen könnt. Das scheint der Traum eines jeden Mannes zu sein. Dutzende von Frauen, alle gleich gekleidet, die um Aufmerksamkeit buhlen. Ihr wählt eine aus, doch in Wahrheit ist sie nicht anders als die anderen. Ihr erwählt sie wahrscheinlich aus einer Laune heraus und habt sie am nächsten Morgen genauso schnell wieder vergessen. Ich verstehe, dass ihr von billigen Frauen und Spaß redet, aber im Grunde … tut ihr nichts Großartiges, um das zu verdienen.“
Er lehnt sich zurück und lässt seinen Blick über mich schweifen. „Das ist eine starke Meinung.“
Ich zucke die Achseln. „Nur meine.“
Lex hebt eine Augenbraue, lächelt noch breiter. „Mir war nicht klar, dass mein Privatleben nach Feierabend für deinen Artikel ein Thema ist.“
„Genaue Berichterstattung“, sage ich, zücke meinen Notizblock und kritzele etwas, bloß um etwas zu tun zu haben.
Er lacht leise und trinkt einen weiteren Schluck. „Du solltest tanzen kommen.“
Das Angebot scheint ernst gemeint zu sein, und ich will es gerade aus Prinzip ablehnen, um mich nicht zu blamieren, da fällt es mir auf … Er ist angetrunken.
Ich mustere ihn kritischer. Seine glasigen Augen, seine gerötete Haut und sein Verhalten … Er ist beinahe schon nett zu mir.
„Nein, danke“, antworte ich zaghaft.
Lex zuckt die Achseln und erhebt sich. „Wie du willst. Ich glaube, du könntest ein bisschen Spaß gebrauchen, aber vielleicht weißt du ja gar nicht, was das ist.“
Ehe ich etwas erwidern kann, schreit Ronan von der Tanzfläche und winkt Lex wieder zu sich. „He, Hamilton! Hör auf zu labern und komm her!“
Lex grinst, seine Begeisterung kehrt zurück. „Warte nicht auf mich“, sagt er, bevor er den Rest seines Drinks in sich hinein kippt. Dann eilt er auf die Tanzfläche. Er ist ausgelassen und hüpft förmlich zu Ronan hinüber, schreit irgendetwas und hebt die Faust, als hätten sie gerade ein Rennen gewonnen.
Ich beobachte, wie ein paar Jungs Lex, Carlos und Ronan eifersüchtig von der Seite beäugen, sich gegenseitig etwas zuflüstern und ihnen böse Blicke zuwerfen. Einen Augenblick lang sehe ich mir das an, ein Knoten zieht sich in meinem Bauch zusammen. Meiner Erfahrung nach enden solche Nächte nie gut. Die Aufmerksamkeit, die sie von den Frauen bekommen, ist nicht gerade förderlich. Die Situation fühlt sich an wie ein Pulverfass, das darauf wartet, zu explodieren, und es ist einfach … typisch. Wahrscheinlich verliere ich mich deshalb beim Schreiben von Liebesromanen so sehr in der Fantasie, wie ein Mann sein sollte, und halte mich nicht an die Realität.
Von unserem privaten Tisch aus beobachte ich, wie Lex alles mitnimmt, was sich ihm bietet.

***

Lex’ Arm liegt um meine Schultern, und er hängt so schwer auf mir, dass ich nicht sicher bin, ob ich ihn stütze oder ob wir beide gleich zusammenbrechen. Er verlagert bei jedem Schritt unsicher sein Gewicht, während ich mit der Schlüsselkarte für mein Hotelzimmer herumfummle. Ich stoße die Tür auf, und wir stolpern hinein, wobei Lex fast stürzt.
„Hast du gemerkt? Ich habe mich heute Abend nicht geprügelt“, sprudelt er undeutlich hervor und lehnt sich noch enger an mich. Er grinst, als wäre das eine große Leistung, und in gewisser Weise ist es das wohl auch.
„Gute Arbeit“, brumme ich und führe ihn zur Couch. „Konzentrieren wir uns jetzt aufs Gehen.“
„Darin bin ich gut“, nuschelt er, meine Schulter dämpft seine Stimme. „Ich kann vieles gut. Bei Interesse kann ich dir zeigen, was ich meine.“
Ich ignoriere die Tatsache, dass sich das verdächtig nach Flirten anhört, und peile die kleine Couch an. Er ist kaum in der Lage, sich aufrecht zu halten, und ich bin erschöpft von meinen Bemühungen, ihn heute Abend aus dem Club zu zerren. Carlos war schon weg und Ronan keine Hilfe, also musste ich Lex überzeugen, dass es Zeit war, zu gehen. Ich war ihm nichts schuldig, aber seltsamerweise fühlte ich mich für ihn verantwortlich.
Im Taxi ist er eingeschlafen und ich konnte ihn nicht aufwecken, sodass ich keine Ahnung hatte, wie ich ihn nach Hause bringen sollte, da ich nicht wusste, wo er wohnte. Nur mit großem Widerwillen nahm ich ihn mit in mein Hotel.
Wir erreichen die Couch, und ich lasse ihn mit dem Gesicht nach unten darauf sinken. Er landet schwer, sein Arm baumelt an der Seite herab, und innerhalb von Sekunden ist er tief eingeschlafen und schnarcht leise.
Ich stehe einen Augenblick lang da und starre auf ihn hinunter. Er ist wahnsinnig stolz auf sich, dass er heute Nacht nicht in Schwierigkeiten geraten ist, aber ich musste ihn aus der Schusslinie schaffen, bevor die Dinge aus dem Ruder liefen. Seufzend schüttle ich den Kopf, trete zurück und sehe mich um. Es ist weit entfernt von den eleganten Clubs und Luxusautos, die ich heute Abend zu Gesicht bekommen habe – nur ein bescheidenes Zimmer mit einem Doppelbett, einem kleinen Bad, einer Couch mit einem ohnmächtigen Rennfahrer und einem verzierten Schreibtisch am Fenster mit Blick auf eine ruhige Straße.
Ich bin nicht müde. Wenn überhaupt, dann bin ich etwas aufgeregt. Ich lasse meine Tasche auf den Tisch fallen, setze mich an den Schreibtisch und ziehe meinen Laptop zu mir heran. Der Bildschirm flackert auf, und mein Dokument erscheint: der grobe Entwurf meines neuesten Projekts, Formel Flirt. Noch ist es nur das Gerüst einer Geschichte, ein paar Kapitel hier und da, aber der heutige Abend … der heutige Abend fühlt sich wie eine Inspiration an.
Ich tippe drauflos, die Worte fließen so leicht wie seit Tagen nicht mehr.
Er führte sie auf die Tanzfläche, die Musik pulsierte um sie herum und übertönte alles bis auf den gleichmäßigen Schlag ihres Herzens. Sie spürte seine Hand an ihrem Rücken, die sie näher an ihn heranzog, und seinen warmen Atem, als er ihr etwas zuflüsterte, das nur für ihre Ohren bestimmt war.
Ich halte inne und werfe Lex über die Schulter einen Blick zu. Er war heute Abend ein Wrack, aber ich frage mich unwillkürlich … wenn ich hübscher oder anziehender wäre, hätte er mich dann anders angesehen? Hätte er mich zum Tanzen aufgefordert statt dieser austauschbaren Mädchen? Schnell schüttle ich den Gedanken ab und komme mir lächerlich vor, weil ich ihn überhaupt in Erwägung ziehe. Das hier ist ein Job, keine Fantasie-Romanze.
Außerdem ist Lex durch und durch unsympathisch. Er ist kein Held für einen Liebesroman.
Ich wende mich wieder meinem Laptop zu. Sie sah zu ihm auf, und ihr Puls beschleunigte sich, als seine Finger langsame, neckische Muster auf ihre Haut zeichneten. Sein Blick traf den ihren, und das spielerische Lächeln auf seinen Lippen jagte einen Stromstoß durch ihren Körper.
Ich schreibe weiter, lasse die Szene sich entfalten und stelle mir eine Version des heutigen Abends vor, in der die Heldin – die mir verdächtig ähnlich ist – die Aufmerksamkeit des unfassbar gut aussehenden Rennfahrers erregt. Er sieht sie nicht nur als Journalistin oder als jemand, der schlicht und unauffällig oder gar leicht zu haben ist, sondern als eine faszinierende Frau.
Eine Frau, die es wert ist, sich um sie zu bemühen.
„Du bist anders als die anderen“, flüsterte er, und seine Lippen streiften ihre Ohrmuschel, was ihr einen Schauer über den Rücken jagte. „Nicht wie die.“
Die Vorstellung, dass einer wie Lex so etwas zu jemandem wie mir sagt, ist wirklich absurd. Aber in dieser – meiner – Geschichte ist alles möglich.
Ich beende die Szene mit einem kritischen Blick. Natürlich bekommt die Heldin den Mann. Er fühlt sich zu ihr hingezogen, weil sie anders ist. Besonders. Es ist die Art von Romanze, die es nur in Büchern gibt.
Ich speichere das Dokument und verschränke dann die Arme über dem Kopf, während ich ein Gähnen unterdrücke. Es ist spät, und im Hotelzimmer ist es bis auf Lex’ gleichmäßiges Atmen still. Ich sehe ihn noch einmal an und schüttle den Kopf über die Absurdität des Ganzen.
Ein weltberühmter Formel-I-Fahrer ist auf meiner Couch eingeschlafen, und ich schreibe eine Liebesgeschichte über jemanden, der ist wie er. Wenn meine Heldin nur wüsste, worauf sie sich da einlässt.
Mit einem letzten Dehnen falle ich ins Bett. Es ist ätzend, in Klamotten zu schlafen, aber ich habe keine Lust, meinen Schlafanzug anzuziehen, während Lex im Zimmer ist.
Ich frage mich, was er davon halten wird, dass ich ihn hierhergebracht habe.
Ob er dann netter zu mir sein wird?
Morgen wird ein interessanter Tag, das steht fest.